Fleeting Happiness.

Lujuria.

2011-08-19T03:51:00.000+01:00

Era noche cerrada y acababa de llegar a casa. Manos frías, cabeza hirviendo. Aún notaba como las copas de más le bailaban en el cerebro, recorriendo con su melodía una danza imposible por sus venas. Las horas habían pasado demasiado deprisa, frenéticas e insustanciales. Un beso aquí, un mordisco allí y una media rota más allá. Llegó al portal sonriendo; esa sonrisa socarrona y triunfal que le brotaba de los labios conforme calculaba el número de entrepiernas que había suscitado su presencia.

No eran hombres, revolcones, felaciones ni tan siquiera una mezcla de jugos de placer. Eran números. Y siempre lo fueron.

Siempre, hasta que apareció alguien que le volcó por completo la estructura de su imparcial cordura.

Subió al ascensor; ocho eran demasiados pisos para subir a lomos de unas agujas de doce centímetros, sin bragas y apenas dignidad. Buscó la llave en su bolso, entre envoltorios vacíos y pañuelos sucios. Abrió la puerta y la cerró tras de sí con un leve golpe.

Parecía como si alguien la estuviera esperando en casa; durante el trayecto de la puerta a su habitación, en el que sólo existía un pasillo oscuro y frío, se deshizo de sus zapatos, arrojó el bolso a una esquina y, poco a poco, fue quitándose la ropa como si ése fuera otro de sus bailes. Pero ahora, encerrada en esas cuatro paredes que conformaban su habitación, su cara era distinta. Esa sonrisa lasciva había desaparecido de sí. Se despojaba de su chaqueta y del vestido de cuero negro que llevaba como si fuera un lastre, como quien se deshace de su yo más odiado y despreciable.

Se plantó frente al espejo completamente desnuda, mirándose como quien espera una respuesta que nunca llegará. Se palpó los pechos; eran firmes, pequeños pero manejables. Se soltó el pelo; tenía una bonita melena cobriza, ondulada, que le rozaba el ombligo. Siguió el curso de su cuerpo y se fijó en sus caderas; no eran excesivamente anchas, pero perfectas para que en su figura se dibujase una curva que al caminar indujese a pervertirla. Y sus piernas, largas y bonitas, eran un reclamo para todos aquellos que se perdían por ellas, empezando en un trasero que no pasaba desapercibido.

Se miraba e incluso se deseaba. No era la primera noche que se había follado a sí misma frente al espejo. Pero hoy no podía.

Se dejó caer sobre la cama, deslizándose entre las sábanas y manchando la almohada con el maquillaje corrido y el carmín desgastado de tanto amor propio robado.

Fue entonces cuando su mente empezó a reaccionar de nuevo, recordando cada movimiento que había dado aquella noche ese débil cuerpo de mujer perdida.

Sus manos se escaparon. Primero un pecho, luego el otro. Una se afianzó allí, pellizcando con un leve dolor el centro de su esencia. La otra siguió su deseo irrefrenable de amarse aquí y ahora. Al pasar sus dedos por el vientre se le erizó toda la piel e intentó dejar su mente en blanco, a ojos cerrados. Bajó hasta que notó cómo se le empapaban los dedos. Aquella noche llena de placer que ya era olvido no logró saciarla, no la secó siquiera. Empezó suave, su cuerpo respondía rápido a sus propios impulsos y movimientos. Su cabeza enloquecía al ritmo que sus pulsaciones crecían. Se arqueaba, aumentaba el ritmo, introducía sus dedos en aquella espiral de lujuria y soledad gratuitas. Sus neuronas le empezaron a soltar imágenes perdidas, imágenes que le hacían retorcerse por momentos, aumentando la velocidad de los círculos que surcaba su índice descontrolado. Volvía a estar hirviendo, pero esta vez era su cuerpo el que ardía, casi sudando a placer por cada poro de su minúscula esencia. Sus primeros gemidos se confundían apenas con susurros. Ahora los gritaba con la intención de liberarse de ese alguien que se le había clavado más adentro que nunca y que nadie. Apretaba una mano contra la almohada, se mordía las ganas de morirse en aquél mismo instante de puro placer. Sus dedos corrían cada vez más rápido, empapados y sedientos. Se dio margen y dejó de contenerse las ganas en su otro brazo, lamiéndose los dedos y haciendo un mano a mano. Su espalda era ya un perfecto arco, marcándole las costillas bajo el pecho y colgándole a retazos el cabello a lo largo de sus brazos.

Levantó las rodillas, posando las plantas de los pies sobre la cama, apretando los dedos para que no se le escapara ni un ápice de aquel orgasmo desenfrenado y corrosivo que estaba a punto de estallarle las venas.

El ritmo crecía, incrementaban sus gemidos –que ya rozaban lo inhumano- y su cerebro seguía dando señales de dolor a su entendimiento.

De repente, el baile de lujuria que había tomado todo su cuerpo se paró. Pero no sus manos, que sólo buscaban el momento clave para estallar. Hasta que frenó toda ella e inundó la habitación de un orgasmo de soledad hecho sollozo.

Su cuerpo empezó a relajarse: su espalda, nuevamente y con calma, recuperó su horizontalidad; sus brazos se quedaron inmóviles, y las manos tapando su ya pasado amor propio; las piernas se estiraron de nuevo. Abrió los ojos, cogió una bocanada de aire y se fue encogiendo poco a poco. Se tapó su cuerpecito frágil con la sábana, echándose sobre un costado.

Y lloró. Lloró porque aquello no era más que el vacío de su propia vida, lo que le esperaba cada noche al regresar de su aparente comedia. Y todo por culpa de ese alguien que logró cruzársele más adentro que sus propios dedos. Se le clavó en las costillas, y desde entonces aún sigue intentando sacárselo a base de gemidos y punzadas en lo más hondo de su cordura.

Dementia.

2011-01-22T12:54:00.004Z

El fluir del agua, el incesante goteo de la vida.

De repente, una gota emerge, sobresale.

Ha nacido el mundo; esférico, (im)perfecto, cristalino y naturalmente florecido.

Mundo en equilibrio, en armonioso compás sinfónico de melodías matutinas, de cantos nocturnos y existencias vitales.

Mundo desvivido en la cadencia monótona de los colores: azul, lleno de amarillo real por las mañanas y blanco brillante por las noches; verde, perdido en mil degradados purpúreos, rojizos, esperanzas, rosáceos, cálidos y fríos a un mismo tiempo; transparente, convertido en cobalto que corre y se pierde entre los verdes y sus devenires.

Todo ello espiral de naturaleza, todo ello vida eterna.

Hasta que al fluir del agua se mezcla el del pensamiento.

Se pierden decenas, cientos, miles… millones de minúsculas partículas.

Diminutas gotas que pueblan esa gran esfera volátil inicial. Diminutas gotas con vista, olfato, oído, gusto y tacto.

Llamémoslas personas, aunque ello comporte un craso error.

Quizá mejor codicia con piernas, envidia con alas. Insensibilidad y desatino provisto de cerebro deshumanizado.

Poco a poco, verde, azul y transparente sienten en las pupilas la furia desmedida e incomprensible de esos cientos, millares y millones de diminutas gotas de odio contenido.

Se pierden los papeles, se altera el orden lógico.

El amarillo real enfurece en las alturas, amenazando con una posible huída permanente.

Las diminutas gotas de insensatez no cesan su ignorancia, siguen creyendo que ellas son las que dominan esa gota perfecta que les ha dado la vida.

Se pierden verdes, e incluso transparencias. Se pierden rincones, seres y espirales de rutina necesaria que empieza a florecer a destiempo, a trompicones, suicidándose cada mañana sin remedio.

La amenaza se vuelve hecho.

Los rayos de luz dejan de brillar en la inmensa gota (im)perfecta. Se esconden lentamente, dejando atrás milenios de estabilidad, de amor recíproco y respeto constante.

Con ello se va la vida. Se va el azul, se va el verde y también el transparente. Ya ninguno es capaz de distinguirse en tonalidad.

Todos pierden esencia y se apagan sin cesar.

Es ahora cuando surgen las preguntas, las dudas, los arrepentimientos.

Es ahora cuando la codicia y el odio muestran su más sincero perdón. Desnudos, de mente y corazón. Indefensos.

Pero tarde, como siempre.

Ahora el mundo ya es un halo negro de olvido y muerte. Empezamos siendo un intento de humanos y terminamos siendo un puñado de recuerdos mal aprovechados y sin saborear.

Recuerdos mágicos.

2011-01-10T14:00:00.002Z

El último Sol de este año ya se puso, pero hay uno nuevo, esperando con fervor nacer.

Esto no es un balance, no puede serlo.

A África nunca se le dieron bien, cree que con ellos uno siempre se deja lo esencial: la magia vivida en cada instante.

Pero hoy voy a ser yo quien dé las gracias. Gracias a ese Sol, por no apagarse nunca, y a todas sus Estrellas y su Luna. Gracias al Día y a la Noche, a la Lluvia incandescente durante tantos suspiros y al Arcoíris, por asomarse siempre en el momento exacto.

Gracias a los nuevos personajes principales que han aparecido en esta novela, a los secundarios que poco a poco, sin remedio, van desapareciendo o a los que van afianzándose hacia las primeras posiciones. Gracias, sobre todo, a los protagonistas que perviven tras de mí.

Gracias a las Sonrisas, los Abrazos y la Amistad.

Sí, todo ello con mayúsculas, ya que, todo ello, ha sido capaz de escaparse un pellizco de esta infumable normalidad, de resarcirme de la corriente y dejarme soñar con los ojos abiertos.

Todo ello ha estado por encima de las sonrisas invertidas.

Ergo, gracias por la Eudaimonía.

Bien venido seas, año impar.

Wishlist.

2010-12-31T03:45:00.005Z

Puestos a pedir, pidamos en condiciones. Sin ataduras, aunque con un tope (2.011 €).

Pongámonos gloriosos y seamos materialistas (cosa que a la gran masa humana le encanta) gracias a Fnac (y que viva la publicidad descarada y gratuita. Y los paréntesis entrometidos, también).

Y si a alguien se le cruza un cable y no sabe con qué sorprenderme, aquí tiene una buena ayuda. Si es que, a este paso, dejaremos de tener sueños...

He aquí mi lista de deseos:

LIBROS

- Haruki Murakami, "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo" : 11'95 €

- Haruki Murakami, "Kafka en la orilla" : 10'95 €

- Haruki Murakami, "De qué hablo cuando hablo de correr" : 17 €

- John Kennedy Toole, "La conjura de los necios" : 19'50 €

- Charles Bukowski, "La máquina de follar" : 7 €

- Charles Bukowski, "La senda del perdedor" : 8'50 €

- Edward Gorey, "Los pequeños macabros" : 9'95 €

- J.D. Salinger, "El guardián entre el centeno" : 8'50 €

- Liev Nikoláievich Tolstói, "Ana Karenina" : 15'95 €

- Charlotte Bronte, "Jane Eyre" : 11'95 €

- Emily Bronte, "Cumbres borrascosas" : 8'95 €

- Jane Austen, "Orgullo y prejuicio" : 8'95 €

- Anna Gavalda, "Juntos nada más" : 12'95 €

- Lucía Etxebarría, "Amor, curiosidad, Prozac y dudas" : 12'95 €

- Dante Alighieri, "Divina comedia" : 12'95 €

- William Shakespeare, "Macbeth" : 8'50 €

- Ángel González, "La primavera avanza" : 12 €

MÚSICA

- Leonard Cohen, "The Essential" : 18'95 €

- Johnny Cash, "Ring Of Fire - The Legend Of Johnny Cash" : 19'95 €

- Editors, "The Back Room" : 7'95 €

- Mishima, "Set tota la vida" : 10'95 €

- Vinodelfin, "Perfecto en la locura" : 15'95 €

- Damien Rice, "9" : 8'95 €

- Love of Lesbian, "Maniobras de escapismo" : 17'95 €

INFORMÁTICA

- Sony Vaio M13M1E/L color blanco Netbook 10,1" : 399 €

- HP Photosmart B110A Impresora multifunción WiFi : 99 €

LOMOGRAFÍA

- Lomography Diana Flash + Kit Cámara Compacta : 89 €

MERCHANDISING

- Camiseta Joker Face, Talla XL : 24,95 €

¿Qué pasa? No has entendido de qué va esta historia y tu mente se ha quedado in albis, ¿verdad? Anda, hazte un favor y pincha aquí.

Sensaciones.

2010-11-10T14:35:00.001Z

Sensualidad hecha canción.

Números pares.

Trenes con destino a casa.

Mil caminos, mil personas. Miles de historias.

Oscuridad. Breve sensación de muerte.

Renacimiento.

Telarañas de electricidad que brillan bajo los rayos del despierto Sol.

Mil ventanas, mil tejados. Miles de historias.

Grandes esperanzas tejidas a las costuras de la vida.

Fugacidad de instantes, parsimoniosa levedad.

Éter danzante y caprichoso ante el estupor del tiempo.

Mil nubes, mil formas. Miles de historias.

Pasos descorazonados que temen aprehender su propio sino.

Mentes albeadas de fatalidad, vírgenes de caprichos y de cualquier procacidad.

Todo ello aire, todo ello color. Todas ellas vida.

Abismos.

2010-10-16T00:23:00.002+01:00

- Ven, dame la mano.
- ¿Qué quieres? No voy a darte la mano. No quiero ni que te acerques – su voz sonaba frágil, insegura.
- ¿Por qué no dejas esos malditos fantasmas de una vez? ¿Por qué te sigues martirizando así? ¿Es que no eres consciente de lo que están haciendo de ti?
- ¡Cállate! ¡Cierra la maldita boca de una vez! ¿Qué mierda te crees que sabes? – las lágrimas de rabia salían enloquecidas de sus ojos.
- Eres más transparente de lo que te imaginas y de lo que quisieras. O quizás soy yo, que estoy un poco loco y con el tiempo he aprendido a leer los sentimientos en los ojos de la gente – dijo al tiempo que esbozaba una sonrisa cómplice, sincera y algo extraña a su vez.

Ella echó a llorar horrorizada, sin freno. Sollozos que punzaban el alma, lágrimas que le ardían en los ojos, completamente encharcados de telarañas rojizas. Él se acercó y la abrazó. Ella quiso deshacerse de sus brazos en cuanto éstos la rozaron, pero él no la dejó. Forcejeó con él, lo golpeó en el pecho con una furia esquizofrénica, a la vez que seguía gritando.

- ¿Por qué? ¡Déjame sola! No quiero que me toques… ¡Suéltame!

Conforme iba gritando, sus brazos empezaron a flaquear. Sus fuerzas menguaban, su resistencia cedía. Hasta que se dejó abrazar. Y, finalmente, abrazó ella también, perdida, pidiendo auxilio con la fragilidad de su llanto.

- No quiero que me dejes. Por favor, no te alejes nunca de mí. No me sueltes, no me olvides en mi soledad. Oh Dios… ¿Qué me está pasando? No te vayas, no te vayas… - repitió esto último hasta que consiguió dormirse, agotada.

Él siguió allí, guardándola en sus brazos, acariciándole el pelo con ternura y amándola con los ojos, que empezaron entonces a llover. Sabía que aquéllo pronto acabaría con él y con su fortaleza, pero se sentía incapaz de negarle todo su ser a aquel cuerpo indefenso, matado por el tiempo, la locura y el prozac.

- Jamás te dejaré sola…

Gato perdido.

2010-10-11T01:59:00.001+01:00

Camina perdido, firme, desafiante. De curiosidad innata, mueve la cola de lado a lado, cual equilibrista extiende sus brazos buscando ese camino imposible. Observador como ninguno, experto del silencio.

Así me siento yo; novata de este mundo, en la inmensidad de un océano lleno de letras. Sin embargo, (aún) no me ha vencido el miedo. Sé que esta es mi nueva casa. Lo único que necesito es tiempo. Paciencia. Nunca he sido amiga de ninguno, pero esta vez hay que romper la norma. Además, nunca me han gustado las normas. Bastante tengo con atarme yo misma como para que lo hagan también los demás.

Necesito aire. Me calmo, agrando los pulmones y me siento algo mejor. Aún y así no puedo evitar que me tiemblen las piernas. Los nervios se me acurrucan en las manos, me roban la voz y me paralizan dos de cada cinco movimientos.

Date tiempo. Conforme pasen las semanas todo cogerá su ritmo. Piensa en positivo, por una vez en tu vida. Ya está bien de ponerle barreras a tus sueños. No temas. Todo saldrá bien.

Perdida

2010-10-06T15:06:00.000+01:00

Rayos de otoño me salpican las pestañas. Retazos de nostalgia, de sonrisas rasgadas y suspiros convertidos en abismos.

Mi reloj se paró hace tiempo. Quizás mucho, quizás poco. Puede que ni siquiera se haya parado, pero así es como (no) lo siento. Sus agujas se cansaron de esperar y su cuerda de soñar.

Mi disfraz es permanente; sin pedazos, sin costuras.

Parece ser que nadie, excepto yo misma, es capaz de caer en la cuenta. Y me alegra, y me irrita, y me hace perder el juicio. Y me pierdo.

No discierno mis ojos de los tuyos. No consigo entenderte. En ocasiones, tampoco me entiendo a mí.

Hazme una señal, no te escondas. No vuelvas a huir, ahora que ya te he encontrado de una vez por todas.

África, ¿dónde estás?

Hasta mañana.

2010-09-21T22:53:00.002+01:00

Mañana escribiré. Lo prometo.

Mañana trazaré mil líneas hasta dibujarte doscientos trece suspiros entintados. Te daré un pedacito de mi imaginación, para que puedas hacerte la idea, ni que sólo sea por un instante, de cuántas vueltas da mi cabeza contigo dentro. Aún me pregunto cómo consigues no marearte…

Mañana callaré mi miedo, diré hasta nunca al frío que va comiéndome los huesos cada vez que te alejas un poquito más de la cuenta. Te diré lo mucho que te echo de menos, aunque ni yo misma sepa cuánto ni por qué. Te lo juro, lo haré.

Mañana me oirás radiante como nunca, enfundada en magia y sonrisa para la ocasión, sin dudas ni temblores. Te haré reír dos mil cuarenta veces, para así guardar dos mil treinta y nueve sonrisas en mi cabeza y grabarme la última en las pupilas. Te contagiaré mis ganas de vivir, por si algún día olvidas las tuyas en cualquier rincón. Te regalaré uno de mis silencios, para que lo llenes de recuerdos y de música.

Mañana me regalarás la melodía que pintará estas letras. Empezarás a crecer, poquito a poco, hasta hacerte grande. Muy, muy grande. Entretanto, yo me haré chiquitita, me convertiré en apenas un esbozo de lo que soy.

Mañana intentarás entender algo de lo que hoy intento decirte. Ten paciencia; todo, tarde o pronto, llegará. Hoy me prohibiré desvelarte tan siquiera una palabra de esto, y mucho me temo que lo seguiré haciendo cada noche, hasta alargar este “mañana” a un “jamás”.

Mañana te escribiré. Te lo prometo.

Paz.

2010-09-13T22:49:00.003+01:00

Eran las siete de la tarde de un día cualquiera y Momo se encontraba recostada en el sofá, frente a la ventana. A su lado, un bloc de notas cuyas páginas en blanco se le antojaban abismos inconmensurables. Una vez se sumergía en ellos se mostraba incapaz de garabatear sus pensamientos. Sentía que, si tardaba tres segundos en agarrar el bolígrafo, lo mismo iban a tardar sus ideas en cambiar de dueña. Por eso lo dejó a un lado, en el otro extremo del sofá, y se dedicó a darle vida a todo aquello que le rondaba la mente. Se acordó de su infancia, de las largas tardes en el pueblo dando paseos en bicicleta, de las caídas y de las reprimendas. Se acordó de las noches que se escapaba de su cama, muerta de miedo, y le imploraba a su madre entre sollozos que durmiera con ella hasta que amainara la tormenta. Se acordó de su mejor amiga, de cómo se habían conocido años atrás y cómo seguían ahora, tan transparentes y sinceras como siempre. Se acordó de ciertos nombres del pasado, de algunos del presente y otros que quería imaginarlos en el futuro.

Iban pasando las horas y ella seguía allí mismo, recordando. Pronto empezó a anochecer, y el cielo bañó la casa de una calidez rojiza que le confería una estampa digna de postal. Momo, sin ella misma darse cuenta, empezó a esbozar una sonrisa. Quizá fuera por la suave brisa que le acariciaba el rostro, por las rosas que había recogido aquella mañana del jardín y que ahora reinaban el salón o por el olor a castañas confitadas que le venía de la casa de al lado. O, tal vez, sólo se trataba del sentimiento de paz que le inundaba cada ápice de su ser.

Por una vez empezó a pensar en ella misma, a creer en ella misma. Así fue como, tras largos años de miedos, de desconfianzas e insensibilidad, Momo empezó a conocerse. Empezó a querer vivir. Minutos después, las palabras brotaban de sus dedos y las páginas de aquel cuaderno en blanco dejaron de ser abismos para convertirse en un cuaderno de vida. Su cuaderno de vida.

*Hoy es un día especial.

Hoy es trece.

Hoy es lunes.

Hoy ha empezado mi vida universitaria.*

Metus.

2010-08-04T23:35:00.001+01:00

Podía leerse los miedos en cada poro de su piel. Los adivinaba en las clavículas, salientes e imperfectas. Los encontraba en los tobillos, guardando el equilibrio. Escondidos bajo las costillas, anidándole las tripas. Pero, sobre todo, se le clavaban en el cuello, justo antes de llegar a la boca. Allí nacían día tras día, sin dejarle apenas respirar.

Ella hacía lo posible por sacárselos: se enjuagaba con un vaso lleno de esperanzas; se comía las ganas de abrazarlo, de sentirlo o tan siquiera de verlo; jugaba a tocarse con los dedos la campanilla, para ver si con las cosquillas conseguía echarlos y que no volvieran nunca más. Pero era ya tan tarde que se habían anclado en lo más hondo de su esencia. Fue entonces cuando se dio cuenta de que aquella noche tendría que haberlos ahuyentado para siempre. Si aquel día le hubiese dicho la verdad, ahora no estaría de rodillas, mordiéndose el dolor a pedazos y arañándose la vida con sus lágrimas.

Johanne.

2010-07-15T00:48:00.001+01:00

El reflejo de la luna era lo único que iluminaba la habitación aquella noche. Eso y el recuerdo incesante de su voz, que la atropellaba cada dos minutos. Hacía demasiado tiempo que no estaba tan a solas consigo misma, y se le hacía hasta extraño. No aguantaba el silencio roto que se colaba en su cabeza, así que, para aliviarlo, recurría al vicio. Cogía su cajetilla del bolsillo derecho del pantalón y se encendía el primer cigarro. El primero de tantos otros. Fue con el séptimo cuando se dio cuenta de que no con eso era suficiente. Se levantó de nuevo, fue al comedor y abrió el armario del olvido, cogió la botella más llena que encontró y volvió a sentarse en el quicio de la ventana. Apenas media hora, apenas media botella. Los tragos le sabían a dolor, sucios y oscuros. Dolor que se le clavaba en las costillas, que le oprimía el pecho y le cortaba el sueño. Los ojos cada vez más turbios y la mente menos cuerda. Ya era la segunda cajetilla la que empezaba, aquella noche parecía que ardieran años de fracturas, de infartos y de cicatrices en el alma. Su mirada serena, fría y perdida, pronto acabó dentro de una tormenta eléctrica, escupiendo mentiras, sucias promesas y susurros malgastados. Su cara se tornó gris, mezclando a un tiempo la máscara negra en la mirada y los pómulos falsamente sonrojados. Asió el cuello de la botella y apuró un último suspiro de alcohol. Éste le supo a soledad. A la soledad más absoluta, tanto que se le clavó en el estómago, punzándole las entrañas. Lanzó la botella con furia; lo único que quería era conseguir borrar su fragilidad con el estallido del cristal sobre el asfalto. Había empezado a llover. Aquello no era una tormenta de verano, aquella noche las nubes sentían su dolor, lloraban más que nunca, compadeciéndose de ella y haciéndole compañía. Ella salió al balcón y se quedó sentada, sujetándose las piernas con los brazos, encogiendo sus miedos y sus sentimientos. Ya no discernía si lo que surcaba su rostro eran gotas de lluvia o llanto, ni siquiera sentía frío, aunque hacía rato que había comenzado a tiritar.

Aquella noche se hizo una promesa, algo de lo que se acabaría arrepintiendo toda la vida. Le prometió a la luna que se olvidaría de ella. Sí, se olvidaría de su propia vida, de los pasos que había dado en el pasado, de los sentimientos regalados del presente y del dolor del futuro. Todo. Se creía incapaz de olvidarlo a él, puesto que había ido dejando rastro en cada pedacito de su ser, y pensó que si optaba por olvidarse de sí misma, a lo sumo, acabaría por borrarlo a él. Cuando quiso darse cuenta ya fue tarde, como todo en esta vida. Se esmeró tanto en perder su destino que olvidó su esencia, su carisma y su personalidad. Ya no era nadie, ni siquiera un triste recuerdo en los pedazos rotos de una botella de whisky. Ni un latido taquicárdico a orillas de una tormenta de tristezas. Ya no era risa, ni llanto, ni siquiera silencio. No era nada. Con el tiempo se convirtió en vacío, y, como tal, se esfumó, como se esfuma una calada de felicidad entre los dedos.

Ephemerus et purpureus.

2010-06-21T01:20:00.002+01:00

Lluvia que olía a sueños. Fugaces y purpúreos. Efímeros.

Una luna vestida de blanco y negro, a manchas, ladraba al viento que te echaba de menos. Olía mis pensamientos y lamía en lo más hondo mis heridas. Cuidándome, queriéndome. Jugaba con mi locura, con mis sueños hechos bolas de cristal. Pese a no escucharme, era la única capaz de oírme cada vez que gritaba. Allí estaba cuando mis dedos no escribían, cuando mi pulso no latía o mis vértices se hundían. Nunca supe serle franca, aunque no fue necesario. Adivinaba cada paso, cada suspiro y cada llanto. Leía las fisuras de mis huesos, convenciéndome de que por sí solas no volverían a compartir más vidas. Entretanto, yo iba alargando los segundos, las palabras y tu recuerdo. Te mezclabas en mi respirar y me olías a felicidad. Me cegabas con tu haz de luz, irradiando algo que aún ahora soy incapaz de describir. Sonabas a magia, contenida e incandescente. Infinita, vital. Increíble.

Eternidades de un tic-tac.

2010-05-19T22:50:00.003+01:00

Brillaba ya el sol de aquel invierno adormecido cuando las primeras notas flotaban en el aire de aquella vieja habitación un jueves por la mañana. Bobbie parecía ensimismado, completamente embelesado por la textura que adoptaba la felicidad trepando por sus cuatro paredes, enteramente vestida de blanco perla.

Veía nacer colores de todos sus sentidos, intentando captar su esencia en el primero de los muchos pentagramas que acabaría llenando al terminar el día. Sentía un deseo irrefrenable de garabatear cada folio con la incesante lluvia de sentimientos que afloraba todo su ser, desde la punta de los pies hasta el ápice de su sombrero de tela, ajado por el tiempo y de un color grisáceo cada vez menos intenso.

De las cuerdas del violín ya no salían notas, ni siquiera melodías; se habían convertido en magia pura, fusionando música con pasión y locura personalizadas. El viejo instrumento que vivía con él desde que tenía uso de razón había pasado a ser una parte de su ser, una prolongación de su propia vida.

***

Hacía apenas una semana que se había instalado en la casa del pueblo, aquella que tantos momentos había vivido con él. Aquella capaz de hacerle olvidar hasta su propio nombre en noches estrelladas de frío y recuerdos. Marchó de la ciudad con la excusa de olvidarse de mil amores mal curados, de cicatrices abiertas en la memoria que aún seguían desgarrándole con demasiada fuerza el corazón.

Bobbie era un chico corriente, sencillo y dueño de sus silencios. Él mismo se arrepentía muchas veces de eso último, pero su timidez le carcomía los sentidos hasta tal punto que era incapaz de mostrar a nadie aquello que latía dentro de sí. Muchas veces llegué a preguntarme qué era lo que más brillaba en él, si su eterna humildad o aquella sonrisa eterna que conservaba para todo aquel que se cruzara por su vida.

Los últimos meses habían pasado más lentos y tristes que nunca. Paseaba por las calles y veía su rostro en cada esquina, sentía su voz en los bares y olía su perfume cada noche pegado a las sábanas. Aquel amor furtivo le había robado el aliento y se había hecho dueño de su cordura. Perdió el apetito y ni siquiera se dejaba ver por las calles con la luz del sol. Prefería esconderse tras las sombras de sus miedos antes que enfrentarse a su propia realidad. Llegó incluso a odiarse a sí mismo por haberse dejado llevar tan pronto por demasiadas fantasías. “El amor no sabe de reglas ni de miedos, es libre, como tú y como yo. Pero cuando te alcanza es capaz de romperte los cimientos y hacerte perder la cabeza poco a poco, sin darte apenas cuenta, hasta que te vuelves loco por completo.”. Aún recordaba las palabras que tantas veces había oído decir a su abuelo y lo mucho que llegaba a echarlo de menos en momentos como aquel.

En la ciudad ya no le quedaba nada a lo que aferrarse, con lo que creyó oportuno marchar algún tiempo fuera, aislado de toda aquella tormenta de sentimientos. Siempre había preferido el frío del pueblo al calor de la ciudad, la calma, la paz y ese toque de dulce melancolía que se respiraba allí.

Llegó con billete de ida pero no de vuelta, con la intención de quedarse allí el tiempo que sus ganas y sus fuerzas le pidieran. Los primeros días pasaron despacio, entre paseos por el bosque y largos suspiros al calor de la chimenea. Poco a poco sentía que iba recuperando el ritmo normal de su latir y que había podido volver a desvivirse con su violín, del que hacía semanas no se atrevía a coger por miedo a nuevas recaídas, por miedo a terminar lloviendo lágrimas de rabia y desaliento.

Hacía ya diez noches que había vuelto a su casa de infancia. Recordando viejas costumbres, quiso recuperar una de las que más le gustó siempre, así que se hizo con una buena manta para deshacerse del frío y salió a la terraza. Allí se estiró, como cuando era apenas un crío y se perdía en la inmensidad de las estrellas. El silencio rompía las calles. Nunca antes había visto una noche tan mágica como la de aquella madrugada de jueves.

Cuando miró el reloj descubrió que el tiempo se había colado por dentro de la casa, que ya eran las cinco y media y llevaba prácticamente cuatro horas fascinado ordenando pensamientos. Entró a la casa, tiritando, pero con una medio sonrisa en los labios de la que no era tan siquiera consciente. Dio vueltas y más vueltas en la cama, pero cuanto más pensaba, menos conseguía conciliar el sueño. Se levantó casi de golpe y se dirigió al comedor. Empezó a husmear por los armarios, sin saber a ciencia cierta qué estaba buscando. Finalmente lo encontró, y sacó de la segunda estantería un libro forrado con una tela turquesa. Nada más abrirlo la cara le adoptó un gesto alegre y triste a su vez. Hacía más de diez años que no paseaba la mirada por aquellas viejas fotos. Estuvo casi más de media hora rememorando los años perdidos cuando, por fin, parecía que el sueño volvía a adueñarse de él. Se levantó para dejar el libro en su sitio y, justo después de hacerlo, se quedó perplejo, completamente inmóvil. Su mirada se había clavado en un viejo reloj. Era su reloj, el reloj de su abuelo. Seguía como antaño, tan sólo conservaba un par de roces en la correa, pero lo demás estaba intacto. De repente sintió algo que no supo explicar. Un calor le invadió el cuerpo, se le metió en las venas y le llegó al fondo del alma. Las manecillas del reloj todavía funcionaban y, por un momento, sintió que era él mismo quien tomaba forma junto a sí en aquel viejo comedor. Fue entonces cuando recordó la última conversación que había tenido con él, tres años atrás: “Bobbie, pequeño, no temas nunca que este viejo amigo te juegue malas pasadas –le decía señalándole el corazón–, gracias a él vivirás los momentos más mágicos de tu vida. No le tengas miedo a nada, ¿me oyes? Y mucho menos a ser feliz. Toma –decía mientras le daba su reloj–, póntelo cada vez que sientas que el pecho te ahoga las fuerzas y, cuando yo falte, no te olvides de llevarlo siempre y de procurar que nunca pierda su tic-tac. Así podré cuidar de ti allá donde vayas.”. Una lágrima brotó de su rostro, aún conmocionado por la situación.

Volvió a la habitación y empezó a hacer las maletas; en menos de media hora ya estaba despidiéndose, con el alma en los ojos, de su antigua casa. Nunca antes lo había visto tan claro, no podía perder más horas lamentándose, ahora le tocaba mover ficha a él, decidir en el juego de su destino. Y lo hizo; decidió sentir, sonreír y vivir por todo aquello que aún le faltaba por descubrir en la vida. Fue entonces cuando creyó en el poder de los deseos lanzados a las estrellas y en la eternidad de su tic-tac.

Suspiros de otoño.

2010-05-14T22:35:00.001+01:00

No me entiendo. No te entiendo a ti. Todo está en silencio y, sin embargo, no oigo más que ruido más allá de mis latidos. Creo que esto se me está yendo de las manos. Bueno, la verdad es que se me fue hace ya semanas, se me escurrió entre los pliegues de mis sueños, echados a volar tras un cometa que perdió su rumbo por verte sonreír. ¿Ves lo que has hecho? Has conseguido darle un vuelco al orden de mis días. Has logrado desviar mis engranajes, confundir(me) los sentimientos fundiendo tu recuerdo con el verbo respirar.
Sigo sin entenderte. Sigo sin entenderme a mí. Y, ciertamente, llega un momento en que ya no sé cuál de los dos me preocupa más. Quizás sea este miedo a perderte que me nace del pecho y se me acurruca en los huesos, frío y pequeño como un suspiro de otoño.
Puede que sólo se trate de una verdad que me cruza por las venas y desea salir cuanto antes por la boca. O tal vez sea la mayor de mis mentiras, una farsa que logra arrancarme pedazos de alma en el más mínimo descuido.
Duerme Lilly, duerme…

Pedazos de alma.

2010-04-20T20:51:00.002+01:00

Hagamos un trato: tú te ocupas del corazón y yo del pensamiento.
Es sencillo, tú manejas mis sentidos, mis miedos y hasta mis sueños, pero, sobre todo, mis sentimientos y cada uno de sus latidos.
Tranquila, yo me encargo de lo puramente existencial; le daré alas a los cinco sentidos, a todos por igual y sin excepción. Pero no seré yo quien le dé cuerda a este reloj cansado de contar las horas, eso es cosa tuya.
Ah, me olvidé de decirte que las mentiras aquí no tienen cabida, y los llantos tampoco, sólo sirven para embermejarte las pupilas y reblandecerte las costuras de los huesos.
No te apures, ya termino. Sólo una última cosa. Nunca, bajo ningún concepto, intentes cruzarte conmigo. Yo no lo haré contigo. Prohibido, ¿estamos? Yo mi vida y tú la tuya, así de simple.
No te olvides de leer la letra pequeña, no quiero remordimientos a última hora.
Puede que no te convenza, que no quieras e incluso que te opongas. Créeme, es lo mejor, tanto para ti como para mí.
Pero… ¡Por Dios! ¿Qué diablos estoy diciendo...?

África golpeó con tal fuerza el espejo que éste terminó estallando en pedazos contra el suelo de su habitación. Vacío, muerto, quizás tanto como lo estaba ella misma en ese preciso instante. La sangre que llovía de su mano le obligó a dejar de pensarlo por un rato, pero era consciente de que su mano no aguantaría muchos golpes más. Y su corazón, menos aún.

Sentiments a flor de mar.

2010-04-01T19:44:00.002+01:00

Traçava el dibuix d’un estel de mar sobre la pell de les onades. Somiava desperta somnis de lluna somiadors.
Sospirava, es descobria un somriure fugisser i ses galtes enrojolaven l’esperit del seu batec. Moria el seu neguit amb l’esglai dels castells de sorra a l’esfondrar-se.
Verd maragda tacava els ulls d’aquella ànima perduda en móns d’esperança.
Respirava tranquil·litat i, tot i trobar-lo a faltar, sentia que tan sols el seu record era necessari per a omplir-la de pau. La brisa ballava amb els seus cabells, suaus i olorant a llibertat.
Abraçant-se a quatre amics envià desitjos al mar que, tot tocant l’escuma de l’ona més alta, es convertiren en petits arcs de Sant Martí plens de vida, records de màgia gravats a la memòria.

Pervivir(nos).

2010-03-12T22:20:00.004Z

Vivir no es sino el comienzo de dolerse, amar, sentir. Perderse.
Un camino eterno de luces y sombras, de sonrisas y lágrimas.

Vivir es nacer los compases de un violín dormido en el recuerdo, pintar el calor de un abrazo en el tiempo y despertar los suspiros del corazón del invierno.
Un lugar etéreo, fugaz. Frenético.

Vivir es encontrar la magia en miradas de blanca nieve, dibujar felicidad en el más oscuro rincón de un pensamiento y acompasar cada latir con el de una triste alma anocheciendo.
Nostalgia de morir, miedo a no existir.

Doler es no saber quererse, anhelar odiarse y desgastar la sangre de una mente al compartirse.
Melancolía cosida a los sentidos, anclada a un pasado hecho vacío.

Doler es jugar a no encontrarse, efimerar con las palabras al olvido y vestirse de besos y caricias sin sentido.
Esperar lo imposible, soñar lo prohibido.

Doler no es sino el comienzo de vivirse, amar, ganar. Sentirse.

Neige.

2010-03-08T21:22:00.003Z

Alçava les mans,
fent giragonses amb els dits i revolant tota ella,
intentant caçar amb la punta de la llengua els flocs blancs que copsaven el cel de bon matí.
El mirava,
se'l pensava.

Tan sols això era necessari perquè un centelleig de neu i màgia li nasqués a la mirada.

Neige à Martorell, 8.03.10 (:

À bientôt, Février...

2010-02-28T22:42:00.002Z

Se me van las horas, minutos y segundos.
Se me va la vida, los años y el tiempo.
Se me desgasta el sentimiento y encoge el corazón, cuanto más te alejas y más te echo de menos.
Se me esfuman las ideas, ya no oigo notas vibrar en mi cabeza ni latidos de un reloj que bombea eternidad.
Se ha roto el compás de mi existir, quebrándose en mil pedazos tras intentar luchar por ti.
Se han manchado las paredes con tu ausencia, oliendo a soledad, locura y no-felicidad.
Se han parado mis manos, faltas de un motor que las dibuje con el simple roce piel a piel.
Te acabas, te esfumas.
Te me vas, buscando siempre un futuro sin destino ni final.
Perdiéndome en el abismo de tus ojos, yo sólo espero volver a verte una vez más.

18 cumplevidas.

2010-02-16T22:30:00.005Z

La verdad es que todo esto resulta un poco extraño, cuanto menos incierto.
Cuando tenía la edad de la foto ni siquiera sabía que mi vida giraría entorno a las letras, ni que iba a tener una atracción odiosa a las peleas con mi hermano, ni que éstas se multiplicarían con el paso de los años con mi madre (acabando todas ellas en meros intentos de reflexión frente al desorden relativo e incoherente de mi habitación), ni que crecería odiando los números y, por consiguiente, amando las letras, ni que aprendería lo que es aprehender. Ni tan siquiera sabía que lo mío en esta vida, era cuestión de efimerar. Cuestión de felicidad.
Aquí cumplía mi tercer año de guerra en esta vida, y parece mentira como han pasado estos quince años siguientes. Ya son dieciocho los que llevo a mis espaldas, los que llevo cosidos a la retina de mi corazón y que bombean al son de mis pupilas. Los que llevo respirando y los que llevan viviéndo(me).
Pensé decenas de noches acerca de estas líneas, a modo de agradecimiento, de intento de recompensar todo aquello que me ha hecho crecer a lo largo de tantísimo tiempo... Pero me resulta casi imposible.
Sólo decir un GRACIAS de un tamaño estratosférico, junto con 16022010 besos y abrazos que lleguen a todos aquellos que, por lo menos, han conseguido sacarme una sonrisa en algún momento.

De corazón, gracias.

Ante diem XIV Kalendas Martius, MMX.

À mes peurs:

2010-02-07T12:43:00.000Z

Deja que te cuente una historia.
Permíteme que te diga que hoy soy yo la que se marcha. Despídete de mí, pues quizás tardes en volver a verme y, quién sabe, puede que no lo hagas jamás. Dile adiós a un mundo de fantasías irreales, de sueños despiertos y estupideces nocturnas. Ahórrate excusas, mentiras y reproches, no los necesito en este viaje. Retira tus ilusiones, tus ingenios y trucos, te harán falta en un futuro, porque conmigo ya no surten efecto.
¿Sabes? Creo que voy a cambiar esta historia. Después de todo, llevo casi dieciocho años luchando contra ti, ya es hora de que tome yo las riendas, ¿no te parece?
El que se marcha, eres tú.

Siguem forts.

2010-02-04T21:42:00.004Z

Alço els ulls en honor de l'amistat.
Alço l'esperit per la teva felicitat.
I alço el cor per l'orgull que em fa tenir-te i saber-te al meu costat.

***

No calen paraules, no hi ha retrets. Només un GRÀCIES del tamany del teu cor, tant gegant com l'amistat que m'has regalat durant més de quinze anys.
Ets l'amistat personificada. Ets un amic, i més que això ets un germà. Un germà de cor i de sang, que no canvio ni canviaré per res del món.
Ara, més que mai, toca ser forts.

Regalos sorpresa.

2010-01-06T23:54:00.000Z

Aprendió a soñar despierta y a dormir los silencios de cada suspiro. Creció con la ilusión en las pupilas, con la felicidad anclada al corazón. Pero, poco a poco y tras la pérdida de Léo, ya nada tenía sentido. Ni siquiera las noches de invierno. Tampoco el primer día del año. Mucho menos el de reyes. Ahora ya no tenía a nadie que dejara sus zapatos bajo el árbol de navidad. Nadie le preparaba tarta de manzana, ni la abrazaba fuerte para darle calor y hacerla sonreír. Ahora no tenía quien le dejase una triste bufanda envuelta en papel de regalo, ni siquiera los Reyes Magos. Por eso fue ella misma quien salió a la calle dispuesta a comprar el marco más bonito del mundo. Colocó en él una fotografía y lo envolvió con un papel morado. Tras ello, escribió en letras doradas “Para Léo y Cath” y lo colocó al lado de sus zapatos de charol. La mañana siguiente se despertó de golpe, como un relámpago. Habían venido los reyes y quizás con suerte le habían traído algo. Corrió con una sonrisa en el rostro, la misma de cuando tenía seis años y hacía levantar a su hermana en plena madrugada. Vio el paquete morado, sonrió y lo cogió. Conforme lo abría, miraba por el balcón la nieve que caía fuera. Todo tenía un aspecto diferente. Se deshizo del papel y vio su fotografía. Su primer domingo de chocolate y abrazos, allí estaban los dos. Fue a colocarlo en el pasillo, junto a las demás fotografías, cuando, de repente, vio que en el dorso había algo escrito: “Para la niña de mis ojos. Te quiere, Léo.” El corazón estuvo a punto de salírsele del pecho. Empezó a remover entre los papeles, por si aparecía alguna sorpresa más o, inclusive, por si aparecía él. Declinó la idea de guardar la foto en el pasillo y optó por dejarla en su mesita de noche. No salió el sol en todo el día, pero fue una de las pocas veces que sí brilló el corazón de Cath, después de tanto tiempo. Porque, al fin y al cabo, seguía creyendo en el poder de su Rey Mago.

Sonríe(nos).

2009-12-02T15:54:00.003Z

Ojalá…
Que con este frío llegase una vida para siempre.
Que con las manos heladas consiguieras hacerme reír como siempre.
Pudiera regalarte mil suspiros con tal de que no te marcharas.
Consiguiera hacerte regresar del sueño en el que estás.
Alcances a hacerte una idea de cuantísimo significas para todos.
Puedas guardarte un abrazo en el que quepan todos los buenos momentos vividos junto a ti, los que jamás vivimos y los que nos quedan por vivir, para que cuando la tristeza te absorba sea nuestro recuerdo el que te haga feliz.
No te olvides de nosotros.
No me olvide de ti, y si me atreviese a hacerlo, ríñeme por ello.
Nunca tuviera que decirte adiós.
Ojalá…

Ahora y siempre, sólo sonríe(nos).
VIVE.

Lux vitae.

2009-11-25T16:05:00.004Z

Un silencio acompasado, olor a lluvia y un atisbo de luz.

Nace una melodía; pianissimo.
El aire roza sus sentidos y entrelaza sus dedos sobre las cuerdas de un violín. Bobbie se escapa, se evade. Efimera con las notas en un vaivén de sueños, mientras los pies le bailan al son de su latir acelerado.
Se decía que Bobbie tenía magia. No la magia de cualquier mago, no la de esconder vidas de pulsera para hacerlas reaparecer después. No la magia convencional.
Él era capaz de ralentizarte los sentidos hasta tal punto que ya no lograbas discernir más allá de lo que vivían cabeza y corazón. Te cortaba la respiración llenándote el cuerpo de luz. De luz de vida.
Era un hechicero que bailaba con la musicalidad del tiempo. Era un violinista que jugaba con la felicidad de una mirada perdida en el recuerdo.

Feliz diecisiete cumplevida, Luis (:

Tardes de café y sonrisas.

2009-11-22T02:37:00.002Z

Sophie vuelve a las andadas. Vuelve a necesitar la dosis de cafeína de los sábados por la tarde. Echa de menos salir a la calle vestida con su bufanda de sueños mientras pasea con las sonrisas de su amiga de la mano. La echa de menos a ella, sin quererlo ni evitarlo. En ocasiones no entiende cómo tiene tanta paciencia para aguantarla, porque Sophie sufre lagunas temporales, locuras existenciales y sensiblería empalagosa. A veces se le ocurre la osadía de imaginarse una vida sin ella; lo único que consigue es llenarse de lágrimas y de ganas de quererla aún más. Lo único que hace es necesitar otra tarde de cafés. Necesitar otro abrazo como aquel que se dieron a la vuelta de un largo viaje. El mejor abrazo de todos.

Entretanto, ve pasar cometas sobre un lienzo negro a las que pide su único deseo; no perderla jamás.

Felicidad en Martes 13.

2009-10-13T19:48:00.005+01:00

Paula dibujaba sonrisas al óleo un martes trece de un mes cualquiera. Le gustaba manchar el lienzo creando personajes sin vida y dotarlos de la suya propia. Unos los hacía rubios como el oro, otros castaños como el café. Algunos eran altos y en cambio otros bien chiquititos. Luego los recortaba y los escondía por los recovecos de su habitación. Todos eran distintos, pero guardaban algo en común; la sonrisa. No había ni uno solo que estuviera triste, y si lo había, Paula le daba la vuelta para que le cambiara la cara.
No soportaba verse rodeada de tristeza, por eso pronto aprendió a dibujar sonrisas más allá del papel. Aprendió, poco a poco, a dibujar felicidad en los demás.
Y así era como Paula salía cada martes trece a dibujar felicidad, provista de pinceles y pintura, de ilusión y de vida. El martes pasó a ser su día favorito; después de esperar a uno que jamás llegó, se prometió que no pasaría ninguno más encerrada entre sus cuatro paredes. Cruzaba las calles y cambiaba el color de éstas a su paso; de gris a verde manzana, de granate a rojo frambuesa o de terracota a naranja melocotón.
También pintaba números; unos y treses. Llenaba las fachadas de treces. Paula se reía de aquellos que le decían que traían mala suerte, les decía que el trece llenaba su vida de sonrisas, y con ello, a media ciudad. Les decía que guardasen siempre encima estos dos números, por si algún día se olvidaran de sonreír. Si eso ocurría, no tenían más que sacarlos del fondo del bolsillo y llevarlos de la mano por un rato, que seguro que les cambiaría la cara, que el trece tenía magia.
Y así fue, un día la misma Paula descuidó su sonrisa dentro de las sábanas. Echó mano al bolsillo y asió un par de números. Esta vez no eran un uno y un tres. No era un trece. La cara de Paula se llenó de una luz especial, mágica. Única. Esta vez al uno le seguía un cuatro.
Esta vez, era un c a t o r c e.

Es cuestión de letras.

2009-09-25T23:24:00.000+01:00

Mancharse las manos con demasiadas preguntas que no tendrán respuesta.
Aislarse en mil mundos paralelos con el fin de no perder(te).
Revolverse los sentidos, mezclarse y confundirse, si cabe, aún más.
Caerse una y otra vez, y nunca aprenderse a levantar.

Y ahora dime que tú tampoco le encuentras sentido. Dime que no lo entiendes, que no sabes qué decir (como tantas otras veces). Dime lo que quieras, pero dilo ya. Engáñate pensando que me repito, pensando que sé lo que quiero. Engáñate y desaparece de mí por unos días. Y si quieres, engáñame a mí también…

Noches de tormenta.

2009-09-22T21:03:00.000+01:00

Paseaba sus miradas por el recuerdo de aquellos besos robados en un sueño. Sentía la necesidad de recordarle y la obligación de no admitirlo. Dejaba sus pensamientos libres, bailando por las paredes de su habitación. Luna se alzaba en la cama, jugueteando con ellos como si de un ovillo de lana se tratasen. Sus ojos felinos brillaban en la penumbra de la noche, mientras Sophie rompía su equilibrio con el cosquilleo que sus afilados bigotes le producían al rozarla. Ambas envueltas en un silencio ensordecedor, cruzando mimos, desvelos y sueños.
Estar con Luna era la única manera de aislarse de todo. La absorbía, la encantaba. La hacía sentirse viva, y más aún, querida.
Las noches de lluvia eran sus favoritas, pero aquella parecía contener en sus nubes algo más que lágrimas. De repente, un halo de luz se apoderó de esas cuatro paredes, y se hizo dueño, por un instante eterno, del miedo que llevaba reprimido durante demasiado tiempo. En apenas un segundo, Luna ya se había apropiado de su regazo, muerta de miedo y hecha una bolita. Sophie la cogió con dulzura y, levantándose de la cama, la apoyó sobre su pecho. Avanzó apenas dos pasos, subió la persiana de la ventana y se sentó con la pequeña en sus brazos; quería mirar por una vez la tormenta con sus propios ojos. Pensaba que si cogía el toro por los cuernos sería ella quien acabaría ganando. Pero como le pasaba siempre, sus miedos podían con ella y terminaba levantándose aprisa, bajando la persiana y metiéndose en la cama enfundada en mil mantas, durmiendo con Luna y con sus miedos.
Miedo a lo desconocido, miedo a perder. Miedo a no intentarlo.

Tres promesas.

2009-09-12T14:15:00.001+01:00

- Prométeme que dirás que sí a todo – dijo Violette colocándose frente a Max, con una sonrisa juguetona en el rostro.
- Antes dime dónde me llevas. – le contestó Max, cogiéndola de la cintura y acercándola a él con la intención de darle un beso.
- ¡Sorpresa! – Soltó de repente ella dando un salto y echando a correr calle abajo.

Violette no dejaba de reírse, corría y saltaba por las aceras, y a cada poco echaba el freno para esperar a Max. Una vez él la alcanzaba, ésta lo cogía dulcemente y le mordía el labio, echando de nuevo a correr después.
Max la miraba de lejos, en uno de esos instantes en que ella volvía la cara y le sonreía con cariño. La miraba y se quedaba prendido de su frescura; con apenas veinte años había sido capaz de robarle el alma. Ella jugaba siempre con él. Jugaba a quererlo mucho por las mañanas y aún más por las noches. Y también le hacía jugar a él, sobre todo las tardes de manta y sofá. Juntos, acurrucados al calor de su cariño, enredaban pensamientos y los mezclaban con besos y abrazos. Les encantaba fundirse en abrazos, parando el tiempo y apretándose bien fuerte, para sentirse bien cerca, sentirse bien. Sentirse.

- ¡Violette espera! Dime adónde vamos. Vamos, no me tengas así, no seas mala. – le decía Max poniendo su mejor cara de pena.
- No seas quejica y sígueme, que ya falta poco – contestaba ella, dedicándole una de sus mejores sonrisas.

El pelo le brillaba a la luz del sol. Largo y castaño, rojizo incluso con los rayos de la mañana. Danzaba de un lado a otro, al compás de sus piernas. Cada vez que sus miradas se cruzaban él juraba para sí que se había vuelto a enamorar.
Llegaron a un parque enorme al final del pueblo, ella se paró frente a un banco y lo esperó. Una vez Max la alcanzó ella lo cogió de la mano y le hizo ademán de sentarse.
- ¿Te acuerdas de este sitio? – dijo abandonando su faceta de niña y adoptando la de mujer.
- No podría olvidarme jamás de este lugar Violette, ni aunque quisiera. – contestó regalándole el alma en la mirada.
- Por eso quería traerte aquí, para pedirte tres cosas. Antes me has prometido que contestarás que sí a todo, ¿recuerdas? – soltó, picarona.
- No me dejaste tiempo para prometértelo, pero sabes que sí.
- Bien, pues empiezo. Primero; quiero que nos vayamos de viaje muy, muy lejos de aquí, a un lugar bonito, donde las casas sean de colores y desayunemos cada día chocolate caliente con cruasanes. Iremos cuando haga frío, cuando el blanco lo cubra todo y la nariz se nos vuelva color frambuesa. El nombre del lugar no importa, sólo quiero irme contigo.
- Iremos donde tú quieras. Desayunaremos chocolate caliente con cruasanes, y si no hay los inventaré para ti. Iremos cuando acabe el otoño, con mil bufandas y guantes para no morirnos de frío. El nombre nos lo inventaremos también, para que sea sólo nuestro lugar mágico. – le contestó Max mirándola a los ojos, totalmente embaucado por su dulzura. Ella se rió tímida y siguió hablando.
- Segundo; una vez allí haremos fotos, muchísimas fotos. Decenas, cientos. ¡Miles! Haremos miles de fotos; cuando nos despertemos y cuando nos acostemos, cuando tomemos un café por la tarde o una copa por la noche. Cuando vayamos cogidos de la mano paseando por un jardín o cuando estemos abrazados en medio de la nieve. La mayor parte de los recuerdos se nos quedarán en la memoria para siempre, pero siempre va bien tenerlos en papel, por si acaso con los años la cabeza nos la juega. Además, así cuando volvamos podremos llenar la casa de nuestro viaje, la llenaremos de arriba abajo. – dijo contenta, entrelazando su mano con la de Max.
- Haremos tantas fotos que se nos gastará la cámara, y si hace falta compraremos otra nueva. Sacaremos fotos de cada atardecer y de todos los amaneceres que quieras. También a los días de lluvia, porque seguro que algún día nos llueve, pero no te preocupes, que los días de lluvia en compañía son los mejores del mundo entero. Tienen una magia especial, casi tanta como la que tienes tú. Y llegaremos a casa y llenaremos cada rincón con nuestros recuerdos de viaje. Ya verás que quedará precioso. – contestó aún más feliz, mientras le acariciaba el pelo a Violette.
- Y tercero; - se puso firme y su tono se convirtió en el más sincero. No hablaba ella, sino su corazón – Prométeme que me amarás toda la vida. – estuvo a punto de dejar caer una lágrima, pero se contuvo.
- Eso me lo prometí a mí mismo justo el día en que te conocí, justo aquí sentada, ahora hace tres años.

Orgullo.

2009-09-09T10:26:00.005+01:00

Un golpe de suerte, una buena racha. Un atisbo de esperanza, un suspiro feliz. Un portazo de realidad y todo a tomar viento.
Por muchas vueltas que le dé no deja de parecerle gracioso. Se ríe de su puta suerte. Todo le suena a carcajada, incluso ella misma. Sale a la calle y se ríe de su torpeza. Se ríe histérica, como cuando lo hace forzosamente para esconder las ganas de llorar.
- África, ¿qué coño te pasa? ¿Por qué estás tan seria? – le soltó de golpe Carlota, sin venir a cuento.
- ¿Qué se supone que tendría que pasarme, Carlota? ¿Que no me ves? No he dejado de reírme en toda la tarde. – en su mirada se leía nerviosismo e inseguridad. Las manos le temblaban al hablar mientras sus labios tropezaban con cada palabra.
- Engáñate a ti misma, pero a mí no me la juegas. Cómete el orgullo de una maldita vez y reconoce que no estás bien, joder. ¡Despierta de una vez África! – dijo cogiéndola por los brazos, agitándola a modo de hacerla reaccionar.
- ¿Por qué no me haces un favor y te guardas la caridad para quien la necesite? Estoy bien, punto. – gritó con desprecio soltando las manos de su amiga de sus brazos.
- No vas a cambiar nunca, ¿verdad? – dijo bajando la cabeza, sonriendo con la tristeza en la mirada - Parece mentira que a estas alturas aún no quieras abrir los ojos…
- ¿Y qué consigo cambiando ahora, eh, dime? ¿Qué hago para hacerlo? ¿Qué hago para no ser yo? – cada palabra sonaba con rabia de su boca, ahora firme y constante. – Que no quiero abrir los ojos, psé… ¿Qué cojones crees que llevo haciendo todo este tiempo, Carlota? Claro, es mejor pasarme el día con la lágrima colgada en las mejillas. Es más eficaz. Es más normal e incluso sano. Sácalo en llanto y se irá el problema, como si fuese cuestión de lágrimas. Por cada una derramada, un minuto menos de tristeza, ¡no te jode! ¿Nunca te has planteado por qué jamás me has visto llorar? Ah no, perdón, que yo no lloro nunca, que soy una insensible. “Eres un témpano de hielo”.
- África, por dios, no dramatices ahora y déjame hablar.
- No Carlota. Déjame hablar tú a mí. Estoy harta de que nunca se me tome en serio cuando se me ocurre hablar de sentimientos. Estoy harta de callarme todo lo que pienso por miedo a lo que pensarás de mí. Estoy harta de pasarme las noches mojando la almohada y escupiendo mis pensamientos en sollozos ahogados. ¿Y sabes por qué? Porque no quiero ni creo que deba hacerte perder el tiempo con ello. Porque me come el perder mi faceta de dura. Me come el orgullo. Sí, mi puto orgullo, que pronto me comerá a mí, si no lo está haciendo ya. ¿Y sabes qué? Que nunca podré cambiar, porque he aprendido a tragarme lo que pienso, y más aún lo que siento. Porque el tiempo me ha enseñado que cada vez que viene algo bueno no tarda en aparecer algo malo. ¿Y sabes? Creo que me estoy acostumbrando, a lo malo digo. Me estoy acostumbrando a adivinar qué va a ser lo siguiente, cuándo voy a caer de nuevo. Pero aún no he aprendido a levantarme con más fuerza. Pero claro, qué voy a contarte a ti, que vives en tu puto cuento de hadas… Qué coño vas a entenderme tú.
- Te entiendo más de lo que tú te crees, más de lo que quisiera. ¿Sabes? Lo que te come no es el orgullo. Lo que te come es el miedo a volver a fracasar. Mejor dicho, te mata el miedo a perder el último rayo de felicidad que te queda. – dijo mientras se levantaba, triste, cogiendo su bolso del suelo y marchándose de allí. Antes de dar el décimo paso, se giró – Si no quieres que te mate poco a poco, enfréntate a él. No dejes que te gane, no dejes que el miedo pueda contigo. Si de verdad te importa, lucha y ve a por él.
Y la dejó allí sola, sentada en el suelo y con las piernas cruzadas. La mirada perdida en medio del atardecer y las ganas derrotadas. Finalmente cogió su móvil y buscó torpemente un número en la agenda, llamó y esperó.
- ¿Sí? - Sonó débilmente desde la otra línea.
- ¿Marcos?

Catorce mil doscientos trece.

2009-09-07T17:02:00.000+01:00

Alguien me dijo alguna vez que no merece la pena contar los segundos que le faltan a los minutos, que es mejor aprovechar cada momento sin mirar el tiempo. Alguien me dijo alguna vez que no gastara tiempo ni papel en escribir bobadas sin sentido, que era mejor meterse en la cama y adormecer las ideas o follárselas bajo las sábanas. Alguien me dijo alguna vez que debía follar más y pensar menos, que te cambia la cara y el humor.
Alguien, alguna vez, me dijo que dejara de inventar cuentos, que las películas se ven en la pantalla de un cine, y no en mi propia cabeza. Ese alguien, alguna vez me dijo catorce mil doscientas trece cosas más, de las que yo, como siempre, no presté atención.
Quizás ese alguien seas tú, o puede que sea mi cabeza, que sólo (te)pide a gritos un poco de cariño.

Cin-cuen-ta.

2009-08-27T14:21:00.003+01:00

Hablemos de números. Pongamos seiscientos meses. Dos mil seiscientas nueve semanas. Quizás dieciocho mil doscientos sesenta y tres días. O puede que prefieras veintiséis millones doscientos noventa y nueve mil novecientos cincuenta minutos. Los segundos ya son demasiados, y quizás sea hora de dejar los números a un lado. ¿Sabes? A mí nunca me gustaron demasiado los números. Yo soy más de letras, de sentimientos. De palabra, pero palabra escrita. La que deja huella, la que se graba con tinta. La que no muere en el aire al pronunciarse. ¿Sabes? Había pensado muchas veces en cómo sería este pedazo de papel, y la verdad es que nunca pensé que fuera a ser tan difícil llenarlo. Si quieres te cuento un cuento, pero sólo si quieres y me guardas el secreto.
La historia empieza con una chica llamada Luna. La llamaban la mujer de los mil nombres, puesto que cada cual la llamaba de una manera distinta; unos la llamaban Sol –porque lo era, y porque les parecía que su alma brillaba con luz propia y lo de Luna no iba con ella-, otros la llamaban Merche –decían que con aquellos ojos oscuros, aquella mirada dulce y dura a una misma vez y la calidez de su voz, no podría llamarse de otra forma- y había otros que sencillamente la llamaban la mejor madre del mundo. Luna nació un 27 de agosto de hace muchos, muchos años. No digo cuántos, porque algo me dice que ya lo sabes, ¿verdad? Pero espera, no te apresures, que puede que no te sepas la historia de memoria. Deja que te cuente más detalles.
Luna creció en un pueblo humilde, aprendiendo poco a poco con lo que los días le regalaban. Había días en que jugaba a ser mayor, corría sin freno por dentro de su casa como si de una pista de atletismo se tratara. Pronto un traspiés terminó con sus ansias de velocidad. Bueno, un traspiés, un buen corte en el labio y un susto para su madre. Ay Luna, ¡menudo trasto eras! Otras veces salía a la calle en busca de gominolas. De regaliz, pero del negro, su preferido. Aunque también había veces que compraba chicles y probaba a tragárselos, para ver si conseguía guardar una colección en su interior. La broma le duró poco, ya que cuando se percató que cada gomorresina tragada equivalía a un vasito de aceite de oliva, esquivó rápidamente la idea. Suerte que estaba el abuelo para ayudarla. Si algo fallaba, siempre le quedaba un último as en la manga. Era su Ángel de la guarda, y nunca mejor dicho.
Luna fue creciendo, y con el paso del tiempo empezó a hacer como el buen vino, mejorando con los años. Conoció a un buen chico de grandes bigotes por aquel entonces que, aunque un tanto adusto en un principio, acabó resultando ser un pedazo de pan y el mejor compañero y amigo que Luna podría tener jamás. Estaban hechos el uno para el otro. Empezaron mal, como empieza todo lo que finalmente bien acaba. Y a día de hoy, por suerte, aún no han terminado –ni terminará-. Y fíjate, ahora que lo lees, creo que debería adelantarme y felicitarles, porque me huelo que cumplen veinticinco otoños juntos de aquí a un suspiro. Pero eso es otro cuento, que si quieres, te explico otro día.
Al cabo de un tiempo nació el pequeño –y no literalmente hablando-. Reía con los mimos de su padres y les regalaba una palabra que aún hoy no han sabido descifrar; Cacún. Pronto descubrieron que no era un niño que pidiese grandes caprichos. Darle un trocito de pan significaba hacerlo un poquito más feliz. Pero pasaron los años, y aquel niño fue creciendo –y aún ahora no deja de hacerlo-, y pronto empezó a pedir a gritos ahogados un compañero de juegos. Y así fue, casi a los cinco años después, Luna dio a luz a una niña. Toda la calma y tranquilidad conseguidos por el pequeño durante sus años de vida, se rompían ahora con la nueva inquilina de sus vidas. Pero formaban una familia, una familia feliz. Algo me dice que han estado cayendo esferas saladas de tus cuencas al estar leyendo esto. ¿Sabes? Mientras esas esferas sean de felicidad, te doy permiso para dejar caer todas las que quieras.
Y pasaron los años, y con ello cayeron los primeros dientes de leche, llegaron las varicelas compartidas y los llantos de “mamá dile que me devuelva el coche” y “papá dile que me devuelva la muñeca”. Un pequeño caos dentro del orden.
Ahora todos han crecido. El mayor está cerca de los veintidós, y la pequeña rozando la mayoría de edad con la punta de los dedos. El padre ya pasó la barrera de los cincuenta y dos, y Luna… Luna celebra hoy un día muy importante. Cincuenta. Sí, cin-cuen-ta. Qué, ¿te parecen muchos? A mí también, pero bien llevados y vividos.
A mí esos cincuenta veranos me huelen a alegría, a alguna que otra bronca cuando toca y a cuatro gritos no sentidos. Me huelen a canela de un domingo por la tarde, a risas y a mil y un abrazos. Me huelen a llantos –de alegría casi todos-, a música y a paz. ¿Pero sabes a lo que realmente me saben? Me saben a amor de madre. Amor incondicional, amor que no se vende en escaparates. Amor que no se guarda en frascos de cristal, sino que se acumula con los años dentro del alma en pequeñas dosis para no sentirte vacío cuando ella falta. Amor real, del de verdad, sin mentiras ni puñales. Amor que se siente mucho y se dice poco. Amor que tanto gusta recibir y tanto nos cuesta dar. AMOR, con todas las letras.
Me temo que aquí termina mi cuento, nuestro cuento. Pero seguirá con los años, y seguirá contando muchas más historias. Seguirá contando nuestras vidas con el paso del tiempo.
Porque pese a todo lo mal que podamos hacerte sentir según qué veces, sabes que no lo hacemos queriendo. Pese a todo lo mal que nos portemos sabes que lo último que queremos en realidad es hacerte enfadar. Porque pese a que no te lo decimos casi nunca –y debemos empezar a hacerlo más a menudo-, te queremos más que a nada en este mundo. ¿Sabes? Ahora soy yo la que dejo caer esferas saladas de mis ojos; somos tal para cual.
Esto es, sencillamente, para que sepas lo mucho que significas para tres personas en particular. Aunque sabes que no son las únicas. Esto es para que no te olvides de lo muchísimo que vales, para que no dejes de quererte nunca. Esto es para decirte que eres la mejor madre del mundo y la mejor esposa del universo.

Muchísimas felicidades, MAMÁ.

Juegos.

2009-08-25T00:37:00.002+01:00

Y es que África ya no puede más.
Se desespera, se ahoga.
Se mata.
Necesita volverse loca otra vez con el tacto de sus pestañas, con el olor de sus ojos y el calor de su latir. Se siente huérfana, se siente hundida. No se siente.
Y no coge el sueño, se le escapa entre los dedos. Juega a despertar al sol por las mañanas, a despedir a la luna con la punta de los pies. Juega a adivinar qué casualidad será la próxima. Y nunca acierta.
Juega a sentir, y no sabe ni qué consigue con ello.

Amaneceres.

2009-08-21T15:18:00.004+01:00

Eran las 6.20 de la mañana, y África llevaba ya demasiadas horas robadas de sueño. Se empeñó en ser la primera en ver salir al sol aquel viernes. Para ello preparó una cafetera bien cargada, para que el amanecer no la pillara con los ojos cerrados. La acompañaba su perro Sam, que parecía tener tanto o más sueño que ella, y una buena manta para paliar el frío tempranero.
Sentía como, poco a poco, aquél café iba surtiendo efecto por sus venas, cómo su aroma se le impregnaba en los labios y la cafeína le avivaba las pupilas.
Sam tardó apenas diez minutos en quedársele dormido sobre sus piernas. No sabía si el cosquilleo que sentía en la planta de los pies era fruto del recuerdo de aquella mirada verde de sonrisa lobuna que se le enredaba entre los dedos o, simplemente, el hormigueo que las patas del cachorro le producían al moverse y acurrucársele para no perder calor.
El ir y venir de los camiones la distraía. Se embobaba mirando las luces de la calle, como si fueran antorchas encendidas al interior de una cueva oscura. África ya no podía con más café. Ella siempre había sido más de leche con canela. Se levantó despacio, acariciando dulcemente a Sam, que se relamió los labios y entreabrió los ojos, y se dirigió a la cocina en busca de un vaso bien lleno. Iba a tientas, con cuidado de no tropezar con los juguetes del cachorro. Cuando encendió la luz de la cocina se percató de que el pequeñín ya estaba allí, esperándola; había sido más rápido y ya había aprendido a leerle las ideas. África sonrió al verle, se agachó y lo cogió en brazos. Se sirvió un buen vaso de leche con canela, y le dio a probar también un poco a Sam, que se lo bebió con gusto y dulzura. Con cada uno de los sorbos que ella daba, le parecía encontrar el reflejo de sus ojos dentro, y empezó a beber aprisa, por si acaso en uno de aquellos sorbos le daba a él por aparecer y acompañarla viendo amanecer.
Apuró el vaso con una sonrisa, como quien deja pasar su tren a la espera de nuevas esperanzas. Dejó a Sam en el suelo, que la seguía fiel a cada paso, antes de recobrar su visita a un amanecer inesperado.
Lo último que recordaba de aquel amanecer era la estrella fugaz que vio cruzar por medio cielo, y que, casi sin darse cuenta, olvidó pedirle el deseo que le correspondía.
Para cuando quiso darse cuenta, el sol bañaba el balcón de hilos de oro. Sintió un leve cosquilleo en la palma de su mano. Cálido, húmedo. No era otro que Sam, que venía a darle los buenos días.

Efimerando.

2009-08-09T14:35:00.003+01:00

Se esfuman los suspiros a un lugar en el que crecen los sueños, la tranquilidad y la infancia. Se esfuman preocupaciones, necesidades y tu necesidad. Y con ello, yo me sumo y me esfumo también. León, allí me pierdo...
***

Ojalá sirvieran siete días para quitar de la cabeza aquello que no he sido capaz en meses, e incluso en años. Ojalá aprendiera en esos siete días cómo olvidar(te). Y es que cuánto más me aleje, realmente más cerca te tendré. Maldita paradoja...
***

PD: Servidora se fuga de vacaciones una semana, para intentar recobrar las fuerzas que hace demasiado malgastó. Y así, de paso, esbozar nuevas sonrisas que sirvan de ayuda a la vuelta, junto a fotografías y apuntes de papel.

Premio (y agradecimiento).

2009-08-03T15:34:00.015+01:00

Muchísimas gracias a Nora y a Laura por acordarse de mi blog y hacerme sacar una sonrisa por ello ♥
Y ahora me toca a mí darlo; y ahí van las tres personas/artistas que, bajo mi punto de vista, se merecen el premio. Premio Blog de Oro y Premio Dardos, para:

- http://daracatscully.blogspot.com
- http://flowtista.blogspot.com
- http://tragedyinmysenses.blogspot.com

Catherine.

2009-08-01T12:06:00.009+01:00

Se malacostumbró a empañar sus ojos con pinceladas de tristeza. Demasiadas veces, demasiado a menudo. En ocasiones, incluso, ni siquiera era consciente de ello.
Catherine se había forjado su propia fragilidad. Se quebraba con las brisas de la primavera y se derretía bajo el sol de agosto. En otoño empezaba a secarse y a tornarse color tierra, para acabar muriendo de frío en pleno invierno. Llevaba meses esquivándose a sí misma, guardando sus miedos muy adentro. Tanto que ya estaban anclados a sus pulmones, cortándole la respiración.
Contaba con los dedos de una mano las veces que al mes esbozaba una sonrisa. Se volvió insípida, como un abrazo falto de calor, a la vez que un mar de lágrimas. El simple hecho de pasarse las noches en vela vagando por el salón de su casa sin tropezarse por descuido con su espalda y abrazarlo sin más propósito que el de unir ambos latidos, la hacía estremecer y arrancar en dolor. Un dolor agudo, que le oprimía la sien, metiéndosele dentro, muy profundo. Un dolor que recorría sus ojos, su boca y su cuello, bajando hasta su cintura y parándose en las caderas.
Entonces ni los gritos eran capaces de espantar su ira, su dolor. Su soledad. Era esclava de un fantasma que ella misma hubo creado. Un fantasma deformado por el paso del tiempo.
Y es que Cath nunca entendió por qué Léo tuvo que marcharse en pleno mes de febrero, justo cuando la nieve empieza a derretirse, cuando las calles están impregnadas de ese olor a felicidad. Justo cuando todo estaba empezando a cambiar.
- ¿Por qué me dejaste aquí sola, mi vida? ¿Es que tan poco te importaba? ¿O quizás es que no querías pasar más tardes abrazado a nuestros sueños con una taza de chocolate caliente entre las manos? Quizás no querías ver más amaneceres en la terraza tras una noche de tormenta. Como aquella noche, la noche que nos conocimos. ¿Te acuerdas de cómo llovía aquel tres de febrero mi amor? Aún recuerdo tu cara al encontrarme empapada en el portal de un viejo café. ¿Sabes? Aunque no lo sepas nunca, yo estaba esperándote. Porque sabía que un día u otro te encontraría. Y allí estabas tú, con tu chaqueta de cuero y los tejanos rotos, arrastrando los pies como quien tiene un secreto que contar muy bajito y al oído. Yo no supe qué hacer, sólo podía embobarme mirándote, e intentar que tú te fijaras en mí. Y lo hiciste. Me ofreciste tu chaqueta y me acompañaste a casa, abrazados todo el camino. Yo sólo quería que no te marcharas, y por eso te besé. Te besé para darte motivos para quedarte conmigo aquella noche. Y tú no ofreciste resistencia. No había prisa, teníamos toda la noche para mezclarnos con la lluvia. Me subiste a la terraza en brazos, como una princesa. Teníamos la ropa pegada al cuerpo, como las ganas de comernos el uno al otro sin cesar un solo segundo. Poco a poco fue calmándose el cielo, pero no nuestras ganas de contagiarnos el uno del otro. Fue la noche más maravillosa de mi vida. Aún recuerdo lo que me dijiste la mañana siguiente, despertándome poco a poco y al oído, mientras te enredabas con mi pelo: “Quiero vivir más tormentas junto a ti”. Aquellas siete palabras junto al beso que después me diste provocaron un desajuste en mi interior. Hicieron que mis sistemas de descontrolasen; agitados, húmedos. Extasiados. Ahora puedo afirmar que aquel fue el comienzo de mi felicidad. Quizás lo que ocurre es que eres tú el que estás esperándome a mí, y yo la que tenga que marchar a buscarte…
Colocó una rosa verde sobre su nombre –su favorita, de las que siempre solía regalarle por su aniversario-, y la cogió bien fuerte, para que no fuera a perderse. Se durmió allí, frente a su fotografía. Un pequeño frasco de cristal cayó de sus manos, vacío. Con las horas su cuerpo quedó pintado por la nieve espesa, y su tristeza encontró, al fin, una respuesta. Aquel tres de febrero, después de cinco años separados, el viejo cementerio volvía a unirlos. Pero esta vez, para siempre.

Verdades.

2009-07-07T22:12:00.002+01:00

África no es más que una farsante, una furcia. Una hipócrita. No se atreve siquiera a mirarse al espejo cada vez que sus ojos abren las persianas al sol de la mañana. Se estremece sólo con pensarlo y ni aún así es capaz de aceptar algo que lleva meses consumiéndola por dentro, comiéndole las entrañas.
Cada vez que imagina aquel verde nace un suspiro azucarado de su boca, que muere poco después, dejándola sin aliento. Mueren cada noche, cuando ella deja caer de sus cuencas esferas de ilusión perdida.
Es una cría, una completa idiota. Confía en el poder de las fantasías como eje de toda su estructura. Sueña más despierta que dormida, con los ojos cerrados y las manos bajo la almohada, cobijando sus historias y alejándolas de esa espiral de realidad que va quedándose pequeña a lo lejos.
Necesita cortar los trece nudos que le impiden gritar y que la asfixian lentamente, segundo a segundo. Una vez rotos gritaría. Gritaría con la fuerza de un mar enfurecido para devolver sus miedos a la cueva del olvido, pero es consciente que una vez allí, quizás los echaría en falta, se sentiría vacía. Y justamente por miedo, prefiere atarse bien fuerte esos trece nudos.
África no es más que una masoquista, una absoluta imbécil. Hay veces incluso que no es capaz de pasar más de setentaidós horas forjando redondas amarillas con la boca de par en par abierta.
Y se desmorona, derrama un trocito de su alma recorriéndole las venas, doliéndole en cada ápice de los fotogramas que forman su figura; des de las rizadas pestañas –dolidas de tanto abrir y cerrar a destiempo- hasta sus débiles tobillos –rotos de tanto flaquear y caerse-, pasando por su frágil corazón –hecho añicos a base de los martillazos que día tras día recibe de la realidad, y que sus aurículas y ventrículos reconstruyen con esmero al caer la noche para que siga bombeando-.
Es incapaz de pensar en una tarde de domingo de aquellas con chocolate caliente a las cinco de la tarde, mientras abre la ventana para sentir el fluir de la lluvia, para oler la lluvia. Es incapaz de recordar la fecha en la que dejó perder su infancia entre regaliz y nubes de algodón, y siente que aún a veces está ahí dentro, encontrándola de nuevo.
Es incapaz porque prefiere seguir engañándose. Es incapaz, porque no es más que una COBARDE.

Nubes de colores.

2009-06-02T21:54:00.004+01:00

Bájame las nubes. Tráeme la luna y alguna que otra estrella. Regálame el aroma del cielo y píntame el alma de un cometa. Suéñame un suspiro, y siénteme cuando te digo que vuelo con sólo recordarte.
Siénteme más allá de lo prohibido, más allá de las texturas. Siénteme en los colores y en las formas, en sus idas y venidas. Siénteme en el devenir del tiempo, en sus veinticuatro horas diarias o en un tic-tac dormido.
Bébeme el jugo de una mañana despierta con ojos de mago. Muérdeme el suave despertar en las pupilas. Regálame el recuerdo de tu ausencia y cuéntame la historia que provocará mi total desequilibrio.
Átame a tu cuerpo.
Cóseme al latir de tus sentidos y llévame a un mundo perdido. Ahógame con el calor de los besos más sinceros, báilame palabras jamás vistas y fúndeme en un invierno que huela a canela y jazmín.
Escóndeme en tu mente.
Bésame la comisura de los sueños y enséñame a pasear las nubes entre las yemas de los dedos.
Ahora créeme; no me salen las palabras, soy incapaz de seguir con este borrador de recuerdos perdidos en la memoria. Créeme si te digo que no puedo -o quizás no quiero- perder el último hilo que me aferra a ti. Créeme si te digo que sería capaz de inyectarme una dosis de tu sangre en el corazón, para que bombease al son de tus latidos, recorriéndome el cuerpo desde el estómago hasta el cerebro, dónde más me dueles.
Miénteme si hace falta, miénteme con tal de que me crea tus palabras a media voz en plena madrugada. Miénteme, y si es necesario, hazlo con la mejor de tus sonrisas, para que al menos no tenga motivos para odiarte.
Ahora márchate. Vete lejos, muy lejos. Sólo déjame tu olor y un lienzo dónde manchar la tela con tu nombre, llena de colores, llena de aromas.
Llena de ti.

Enfermiza.

2009-04-07T22:32:00.004+01:00

Era una pequeña ánima subida a hombros del destino. Sus pasos eran débiles, incorpóreos. Frágiles.

Hacía ya mucho tiempo que su sonrisa guardada bajo llave había perdido su luz, tornándose fría, quebrada.
Su larga y cobriza melena perdía fuerza y cuerpo, y poco a poco se desprendía de su raíz, y con ella, su espíritu. Tiempo después, aquella larga cabellera pasó a un corte raso y varonil, rostro de algo que estaba dentro de sí, que la encerraba, ansioso por salir y ver la luz. A su misma vez, las facciones de su cara eran cada vez más enfermizas; sus labios se volvieron finos y blanquecinos, dejando atrás aquellos carnosos color carmín que tantas miradas hubieron captado; sus pómulos hundidos, faltos de esa magia que los avergonzaba, descarnados, vacíos; sus ojos eran lagos estancados, cuyo cauce había dejado ya de fluir y se había rendido al abismo.
Su cuerpo era quebradizo, apenas se sostenía por sí solo sin un leve traspiés; de sus hermosas curvas ya no había ni un rastro, se habían esfumado con la velocidad en que sus huesos afloraban su piel rozando la superficie, con ansia de salir de ella, dibujando así una silueta de talles rectos, ahogados, que poco a poco se quedaban sin aire. Su tez perfecta y pulida se llenaba con los días de grandes manchas y de moratones, aullidos del alma por dónde salía todo aquel dolor que jamás supo exhalar.
Ya no tomaba conciencia ni de sí misma. Deambulaba por la vida como títere en su obra, movida por finos hilos, guiada a ciegas y atada de manos y pies. No podía, y sentía que caía, una vez más…
Nadie supo nunca cómo ayudarla, cómo hacer para sacarla de aquella espiral enfermiza de sufrimiento y soledad.
Ella no se dejaba ver; empezó a reaccionar violentamente ante la mirada de sus antiguos amigos, siendo fría, bruta y soltando un sinfín de improperios para alejarlos de su intimidad. Tanto fue así, que llegó el día en que no dejó ni que el sol la viera, encerrándose dentro de sí, oculta, apartada. Sola.
Pronto se habituó a esa nueva situación; tan sólo acompañaba a la noche un par de horas cuando las calles seguían dormidas y, cuando se cansaba, le deseaba dulces sueños y se iba consigo y sus tormentos para alimentar más aún su soledad.
Su familia la había olvidado hacía mucho tiempo. Desde el momento en que empezó a desvariar no se quisieron hacer cargo, con el pretexto de que no podían permitir manchar de tal manera su apellido. Ella ni siquiera reaccionó, ni bien ni mal, sus ojos y su mente seguían exactamente igual que cuando hacían ver que se preocupaban por ella. Podía parecer una loca, pero guardaba siempre en el bolsillo una dosis de cordura que la mantenía cerca de toda la farándula e hipocresía con la que nunca hubo congeniado, equilibrando así la balanza y volviendo, por momentos, a la cruda realidad.
Nadie daba un duro por ella, aunque eso a ella tampoco le hubiera molestado saberlo; la experiencia la advertía de lo poco que debía fiarse de nadie, y a duras penas de sí misma. Ella tampoco hubiese dado nada nunca por nadie. Bueno, por nadie no, pero por él sí. Por él quizás si…
Aquella vieja cadena era la unión entre sus constantes y cada vez más fuertes desvaríos y su lúcida serenidad. La absorbía, la alimentaba y, a una misma vez, la consumía paso a paso. Ella era muy fuerte, sin embargo, con su cadena en las manos, las lágrimas brotaban salvajes de sus cuencas, escapándole así cada vez un pedazo de vida con ello.
Aquella noche volvió a acompañar a la luna en su paseo diario, cada día más escueto, a hablar con las estrellas y pedirle un mismo deseo que se iba repitiendo con los días, las semanas, los años. Aquella noche sucedió lo que no tuvo que suceder.
Hizo el mismo recorrido de siempre: las mismas calles, las mismas avenidas, pararse enfrente de las mismas tiendas, descansar la mente en el mismo banco… Lo que no esperaba fue lo que luego ocurrió.
De repente, y sin darle lugar a reaccionar, comenzó a escuchar un ruido; fue como un zumbido molesto que movió su inquietud. No tuvo más que seguir su fuente, llegar a ella para saber de qué se trataba. Se iba acercando, venía de la calle contigua, de aquella casa que parecía de muñecas. Ya estaba cerca, aunque no le hizo falta acercarse más para reconocer aquel sonido. Conforme se hubo acercado se dio cuenta de que no se trataba de un zumbido, sino que aquello eran cuatro acordes a destiempo que viajaban sobre el frío de la noche, algo torpes, pero seguros. La incredulidad pudo con ella, y desapareció el temor a ser descubierta cuando se adentró en el jardín de la casa. No sabía lo que iba a encontrarse, y después de tanto tiempo, tenía miedo. Fue una carta la que disipó sus dudas. Estaba tirada en el suelo, sin cerrar, y parecía que nadie la había leído aún desde que fue escrita. Antes de coger el sobre se aseguró de que no había nadie en el interior de la casa, y por más que se detuvo a observar, no lograba ver desde dónde salía aquella música. Desdobló los pliegues de aquel papel, y empezó a leer lo que en él ponía:
“Querida familia de Lorenzo Cabero. Nos duele comunicarles la noticia de que el pasado jueves trece de noviembre su hijo Manuel Lorenzo Cabero, que se encontraba dentro de nuestras tropas en el continente asiático por una misión de paz, fue gravemente herido en un atentado a la base de nuestro comando, quedando en coma durante aproximadamente diez días. Desgraciadamente poco pudimos hacer por su vida; había perdido mucha sangre y perdido ambas piernas, así que creímos conveniente aliviar su sufrimiento suministrándole una dosis de morfina que poco pudo hacer por él. El undécimo día su sufrimiento cesó. Hemos de decirles que para nosotros ha sido todo un honor contar con su hijo en nuestra base, ha sido un ejemplo de superación y lealtad. Por órdenes explícitas que él mismo nos dejó escritas escasas horas antes de su muerte, nos expresaba que por favor ustedes sus familiares avisasen de la inminente noticia a Elena Fuertes, gran allegada y amiga de su difunto hijo, y que la cuidasen, puesto que él ya hacía tiempo que no recibía carta alguna suya, y dedujo que no estaría pasando una buena época. Dicho esto, le transmitimos nuestro más sincero y dolido pésame.”
Aquellas palabras cortaron como dagas el alma de Elena, que dejó precipitar la carta sobre el jardín. En aquel momento reconoció la canción que la había traído hasta allí, que ahora entendía perfectamente; era su canción, la canción que los unió a Manuel y a Elena, la que fue capaz de paliar el dolor con cuentagotas cada vez que pensaban el uno en el otro estando tan lejos después de su partida por Asia.
Corrió, corrió como nunca hubo corrido en su vida. Corría sin destino, pero eso ahora ya daba lo mismo. Sus piernas ya no le respondían y se paró poco a poco, como a punto de caer al suelo, cerca del barranco, al final del camino. El motivo por el cual estuvo esperando tanto tiempo había desaparecido ante sus ojos, y ya nada tenía sentido.
Levantó la manga de su camisa para ver por última vez su cadena, la cadena que le hubo regalado el día en que se juraron no olvidarse jamás. La besó, como pidiéndole perdón. Levantó un pie y lo colocó encima de la valla; luego le siguió el otro pie. Se alzó despacio, sin miedo. Ya no había nada de lo que temer. Tan sólo un golpe seco y se acabaría todo. Dio un último respiro y un “te quiero” al viento recordando su nombre. Se dejó caer, dejando todas las lágrimas y el sufrimiento atrás, en un mundo que no supo apreciarla ni quererla lo suficiente.

Crímenes ejemplares.

2009-03-25T20:51:00.005Z

"La verdad, creí que no lo descubrirían nunca. Sí: era mi mejor amigo. En eso no hay duda: y yo su mejor amigo. Pero estos últimos tiempos ya no le podía aguantar: adivinaba todo lo que yo pensaba. No había modo de escapar. Aun a veces me decía lo que todavía pugnaba por tomar forma en mi imaginación. Era vivir desnudo. Lo preparé bien; seguramente dejé el cuerpo demasiado cerca de la carretera."

***

"¿Usted no ha matado nunca a nadie por aburrimiento, por no saber qué hacer? Es divertido."

Max Aub.
Será mi próxima adquisición.

Infancia rota.

2009-03-22T22:04:00.007Z

Retazos de una infancia tardía perdida en el olvido, guardados bajo llave en el ático del alma. Recuerdos efímeros de felicidad constante. Despreocupación, alegría. Paz.

Los ojos despiertos de una niña que soñaba con volar sobre los pedales de su vieja bicicleta. Un espíritu libre que desconocía todo aquello que enmascaraba la realidad. Para ella, aquel manduco era tan sólo un puñado de sin sentidos, incomprensiones y estupideces de adultos que no merecían el mínimo interés. Para ella no existían más que un sinfín de sueños, conjurados con la finalidad y el don de la sonrisa.
Seguía soplando sueños en dientes de león, y contemplaba la fugacidad de sus deseos forjados bajo un manto de estrellas. Aún así, observaba con melancolía el paso de sus días, de su niñez, de su espíritu. Los segundos transcurrían lentos, pero no cesaban. Llegó un momento en que se hizo demasiado difícil no asumir su papel en la obra. Su vida seguía, y ella no podía frenarla.
Sentía como todo aquello forjado tiempo atrás se desvanecía tras de sí, que no quedaba más que abismo al terminar sus pies. Incapaz de reaccionar, una espiral de monotonía e insensibilidad la absorbió con tal fuerza, que la llevó con ella durante mucho tiempo. Quizás demasiado tiempo…
Una mañana alzó las pestañas al despertar del sol durante el alba; aroma a fresco, a calles llenas de gritos despreocupados, a pura infancia. Se levantaba y aún no llegaba siquiera al quicio de la ventana sin ayuda de una silla, igual que en aquellos tiempos, cuando su madre terminaba de hacer galletas de chocolate por las tardes, y sin hacer caso alguno de sus órdenes, se alzaba sobre su sillita de madera, que su abuelo le hubo regalado para su tercer cumpleaños, para sisar a su presa, como una perfecta y silenciosa ladrona, sin dejar ni rastro. Se acercaba a la ventana con sigilo y se asomaba para gritar a sus vecinos y compañeros de sueños y juegos.
Fue entonces cuando escuchó su voz. La que cada noche la acunaba hasta que cerraba sus ojos al destino, la que la protegía con su abrazo de madre y velaba porque nunca se apagase la llama de su sonrisa. Ahora sentía el roce de sus suaves manos en la cara. Tenía las manos más blancas y bonitas que jamás hubo visto nadie nunca; tenían una simetría perfecta entre ellas, unas uñas perfectamente cuidadas que hacían de sus dedos unas bellas prolongaciones capaces de dormirla con sólo acariciar las teclas del viejo piano. Incluso el pequeño lunar que guardaba en la palma de su mano las hacían aún mejores. Aquel lunar era su identificación; pequeño, a veces insignificante, pero siempre presente capaz de hacer que todo su alrededor se centrase en él. Si lo hubiera querido, hubiese podido tener el mundo a sus pies.
Oyó su voz pasearse por su oreja, alargando las palabras, haciéndolas lentas para ella. Hubiera podido ser perfectamente su último instante, porque no hubiera pedido nada más que tenerla junto a ella justo al final, como en los momentos en que la historia de sus cuentos terminaba y permanecía a su lado, pendiente de que se fundiera poco a poco en su sueño profundo.
¡Mamá, mamá...!
Habían pasado ya quince años desde aquel trece de septiembre, y aún recordaba la forma en que de pequeña llamaba a su madre mientras la buscaba con la mirada. El coma le había robado demasiado tiempo, y ahora era el momento en que ella tomase la iniciativa y cumplir todos aquellos sueños vividos durante tanto tiempo tumbada sobre una cama de hospital.

Primavera.

2009-03-22T21:40:00.002Z

El fresco aroma de tomillo y hierbabuena vistió la casa. Cada suspiro llevaba consigo un pedacito de aquella mañana despierta al sol, perfumándolo todo a su paso. Afuera corría una brisa cálida y apacible, que de vez en cuando reposaba sobre el césped para descansar y volver al galope más tarde. El cielo se había enfundado sus mejores galas; tules de seda color turquesa adornados con suaves y esponjosos algodones blancos que bailaban dibujando mil formas por toda su extensión. Motas de variopintos colores pintaban los campos, retratos de una paleta caprichosa que se encargaba de configurar un lienzo en el que todo fuese un conjunto armónico de perfumes y tonalidades. El invierno había dado paso, perezosamente, a la dulce primavera.

Odio despedir al frío.

Dadaísmo.

2009-03-12T00:08:00.008Z

PURA DROGA

Regalo, cambiar.
Esperanza del arte.
El milagro, fiebre y burbuja.
Eterna vida, AGUA.
Reina brillante. Enamorados.
Ahora protección. Fragancias del adiós.
Música, mujeres y un cuaderno;
vivir.
La pureza azul. Amor, dama de WHISKY.
Mundo pinta islas milagro.

In crescendo.

2009-03-10T22:40:00.007Z

Oír, y sin embargo no escuchar.
Palpar, y sin embargo no sentir.
Emociones anónimas, sin nombre ni número de serie. Únicas, intangibles.
Perpetuidad de los sentidos.
Cerrar los ojos al viento y la mente al corazón. Deambular por un sendero indefinido, con los pensamientos como único aliado.
Una melodía de fondo, hecha por la unión de notas y letras, cosidas en un lienzo aún por estrenar. Una clave de sol que entona un ritmo frenético; pentagramas de emociones desmesuradas al espíritu del tiempo. In crescendo. Mil y un espejos, mil y una vidas, mil y un porqués.
Vuela libre, en busca de un carisma y sensibilidad perdidos. No decae, no perece. Resiste. Permanece firme, bajo el filo de un abismo pasajero y distante.
De pronto, un traspiés, una caída involuntaria a las fauces de un dios caprichoso e imprevisible.
Alma en blanco, opaca y sin fondo, atada al deseo de la vida.

Entre sábanas.

2009-03-01T22:51:00.005Z

Los murmullos del alba lo despertaron. Sin apenas moverse, comenzó tímidamente a abrir los ojos. Se sentía extasiado, no obstante, no tenía fuerzas para mover un ápice de su cuerpo. Sus pestañas aún notaban en su extremo el cúmulo de palabras, caricias y pasiones desbocadas vividas aquella madrugada. Fue tan real que decidió cerrar los ojos de nuevo; seguir soñándolo, pensó. Cogió aire con fuerza y, al mismo tiempo que sus pulmones se engrandecían, su mente reconoció los toques de perfume que aún perduraban en él. Un aroma fresco, capaz de mantenerle despierto, pero a la vez onírico, llevándole por un mundo de fantasía e irrealidad; implacable.
Articuló su nombre, con la intención de que el recuerdo le devolviese su presencia. Paseó todas y cada una de sus letras entre las yemas de sus dedos, como un ligero pañuelo de seda blanco surcando la brisa de la mañana. Le siguió un suspiro aletargado, cargado de dulzura y melancolía.
Estaba ausente. Tenía frío.
Su ausencia le robó el calor y la fogosidad de horas antes. Entonces sus deseos no eran simples pensamientos, eran caricias apasionadas, cuerpos desenfrenados, locura personalizada. Eran besos sinceros, un encuentro carnal y furtivo, dejando al desnudo alma y cuerpo.
África. ¡Oh, África…! No hacía más que repetir aquel nombre una y otra vez.
Los primeros rayos de luz sonaron demasiado fuertes aquella mañana, rompiendo por completo un sueño de magia bajo las sábanas, recreado por las paredes de aquella habitación vacía. Allí seguía él, tumbado sobre la cama, recostado y, sin embargo, seguía vacía. Aquel día no encontró sonrisas ni en las fotografías del pasado. En la casa entraba el sol, triunfante, pero sus ojos cada vez se tornaban más oscuros.
Se levantó algo aturdido. Llegó a la puerta; salía de casa dispuesto a encontrar su rostro entre las prisas de la gente. Esta vez todo le parecía distinto. Era como si todos y cada uno de ellos fueran ella, África. Su África. Tan distantes y a la vez tan cercanos.
La pesadez de sus piernas le obligó a detener su búsqueda; tenía los dedos entumecidos por el frío. Con las prisas, había bajado con lo puesto y sin ni siquiera ataviarse con la bufanda que le regaló por su cumpleaños, aquella que había dibujado mil sonrisas.
Volvió a casa, con el frío cosido en sus entrañas. Ese mismo día supo que aquella iba a ser la última vez que la vería en mucho tiempo. Se quedó perplejo y, sin saber porqué, un par de lágrimas surcaron sus mejillas. Ella lo alcanzó, e hizo de aquel instante un abrazo en el tiempo. Le acarició, al mismo tiempo que su voz se iba rompiendo. “No quiero perderte” – musitó. Él tan sólo tenía fuerzas para seguir estrechándola entre sus brazos. El fuego siguió al lamento, y al poco acabaron desviviéndose de nuevo el uno con el otro. Pero esta vez no fue igual. Ambos sabían que quizás éste era el último. Bajo aquellas sábanas se había creado un mundo de pasiones, y bajo ellas mismas, se quemaban como la pólvora. Esta vez todo era sincero, el sentimiento más puro; éxtasis de emociones. Ya nada podían hacer, más que fundirse en uno solo, y así alimentar el recuerdo que tiempo después mataría su tiempo y sus vidas.
Todo dependía de las circunstancias. Nada dependía de él, ni siquiera de ella. Estaban sujetos al destino, a la voluntad del tiempo.

And the Oscar goes to...

2009-02-23T22:22:00.002Z

Heath Ledger in The Dark Knight.

Sí. Ya es tuyo.
Más vale tarde que nunca.
Ojalá pudieras estar para vivirlo tú mismo..
Fuiste muy grande ♥

Cruzando los dedos.

2009-02-22T22:53:00.003Z

Ojalá esta noche veamos subir a una pequeña de 3 años al escenario de la gala de los premios Oscar. Eso significaría que a este grandísimo actor se le ha valorado por el magnífico trabajo que hizo a lo largo de su corta vida.
Sí, hace poco que yo lo decubrí en la pantalla, pero desde ese momento, me cautivó. Porque pienso que absolutamente todos tenemos dentro de nosotros mismos una pequeña parte de ese Joker. Todos al fin y al cabo tenemos esa parte malévola, psicópata, retorcida y siniestra que insistimos en esconder, pero que ahí está.
Ojalá se le otorgue, y no por el hecho de que haya muerto y quede como un símbolo para las masas, si no porque fue un actor como muy pocos, capaz de interpretar papeles des de un cowboy homosexual en los años 60 a un payaso psicópata que quiere apoderarse de la ciudad de Gotham.
Más que nadie, él se lo merece.

Grande Heath, muy grande ♥

17 inviernos.

2009-02-16T22:43:00.001Z

Sopla niña, sopla.
Que tus deseos en el viento sean caminos aún por recorrer cuales velas en un pastel de cumpleaños.

Ruido.

2009-02-13T20:16:00.006Z

Voces, ruidos lejanos. Necesidad de sentir.
Una lluvia de cristales bajo un lienzo aún sin estrenar.
Truena; mi cuerpo se encoge y mi mente es un juguete olvidado en el tiempo.
Un rey dorado se desliza cielo abajo. Durante un instante interminable el destello cobra vida y se apodera de cuanto me rodea, dándole un espíritu mágico.
Luz.

Silencio.

2009-02-13T20:11:00.005Z

La ciudad rebosa un cálido sonido. Aromas dulces, sensibles, cariñosos y melancólicos. Todo cuanto me rodea está repleto de una luz especial, una luminosidad deslumbrante diría yo. En las calles, la gente de siempre, ataviados con sus vestidos de siempre, sus gestos de siempre y su alma de siempre, pero con una sonrisa como nunca. Todo parece haber cambiado. No sé muy bien dónde estoy.
Mi alma cabalga sobre mis pies, dueños de mí por un instante. No tengo un rumbo ni un destino. Caminar, sólo caminar…
Unas manos esperan congeladas el calor que las cobije, con un manto de lana esmeralda a las espaldas. Se puede respirar el latir de su dulzura, su humildad, su pasión. Unos largos tirabuzones resbalan sobre su pecho. Es preciosa. Está sola, y por su profunda mirada, lleva así demasiado tiempo ya. No, no puedo. ¿Debo? No, no, no… ¿Y por qué no? Miles de preguntas truenan en lo más profundo, la mayoría sin respuesta. Un paso, dos pasos… Cada vez estoy más cerca.
La nieve se desliza lienzo abajo, pintando todo aquello que encuentra con su brocha mágica. Aquella esquina oscura, poco a poco adquiere otra dimensión. Tejados, aceras, gentes… Blanco. Todo parece seguir su curso.
Allí se escuchan gritos de niños, jugueteando con los copos que van cayendo, experiencias de ancianos que vuelven a sus casas con el paso firme y aletargado de la juventud perdida, mil y una promesas de enamorados bajo la luz de la diosa creciente, pero… Silencio.
No soy capaz de oír nada. Mi capacidad se ha reducido a existir y se ha olvidado de sentir.
Dirijo mi mirada hacia aquellos rizos azabaches que por un momento había dejado de observar embelesado. Seguía allí, inmóvil, con una sonrisa rasgada en el rostro. Parecía que me esperaba. Yo no había dejado de acercarme. Siete, ocho… Frente a frente. Se levantó, con una seguridad que transmitía calma. No sabía ni siquiera por qué estaba allí, tan sólo era mi curiosidad, que me había acercado a ella.
Tenía los ojos pardos más bonitos que jamás había visto. No, no eran sólo bonitos, esos ojos eran algo más. Me adentré en ellos como un ladrón de almas. La comisura de sus labios se movía; me estaba hablando. No necesitaba ni siquiera oírla, sólo con aquella mirada lo supe todo.
Al instante, como si de un fantasma se tratase, echó a correr con un lamento en la voz. La entendía, y no quise frenarla.
Yo tan sólo era un conjunto de huesos, unidos entre sí por una compleja red de músculos. Carecía de alma, estaba vacío y en mi ser reinaba el silencio. Jamás llegué a experimentar ni sentir nada.
Toda una vida esclavo de mí mismo, esclavo de ello, del silencio.

Destino.

2009-02-01T14:00:00.003Z

No los unía nada más, tan sólo el destino.
Era una tarde fría de invierno, nevaba, y empezaba a no sentirse ni las yemas de los dedos. Llevaba un abrigo de paño negro, un fular a rayas por bufanda y una sonrisa rasgada en el rostro. Hacía ya rato que había perdido la sensibilidad, el frío la paralizaba. Logró alcanzar el bolso, agarró el paraguas y lo abrió. Daba la sensación de que todo se apagaba poco a poco. Las calles estaban cubiertas por una gruesa capa de nieve, las luces de las farolas iluminaban las oscuras calles del barrio, algún que otro rezagado aún osaba deambular por la calle y, andando sólo con el rumbo propio que le marcaban los pies, ella. No sabía ni siquiera adónde se dirigía. Tampoco le importaba. No hizo más en aquella noche. Caminar.
La espesa nieve hizo de sus pasos huellas perdurables en el tiempo. Una de las calles le dio a una salida que hasta el momento le era desconocida. Miró al cielo; la diosa de la oscuridad se había escondido aquella noche, y apenas vislumbró un par de estrellas. Le gustaba sentir el especial frescor del amanecer, y siguió caminando, sin rumbo, como hasta ahora.
No dejaba de mirar al cielo, embobada, observando cómo los copos se deslizaban en el aire. Su abrigo negro pronto se hubo convertido en blanco. Ya no sentía frío en las manos, ni siquiera en la cara, pese a que corría una brisa feroz que helaba todo cuanto tocaba. Su mente era la que estaba fría. Congelada.
No quería pensar, y soltó sus pensamientos al viento, junto con la nieve y los primeros rayos de luz del alba.
Al poco se dio cuenta de que sus pies la habían alejado de allí. Sintió una cálida brisa, un suspiro de frambuesa lleno de calma y sosiego, que la hizo avanzar en su dirección. Allí lo encontró. Parecía haber estado allí toda la vida, esperándola.
No los unía nada más, tan sólo el destino.

Abismos.

2009-01-25T21:45:00.007Z

Y le besó. Le besó en la frente, dando así por zanjado el cuento y dando paso al misterio del sueño de aquella noche. Y fue una noche tranquila, en la que la luna cobró su máximo esplendor quitándole así protagonismo a sus fieles compañeras, que se veían insignificantes a su lado. Pero él estaba inquieto. Sentía que algo cobraba vida más allá de la realidad. Apenas sentía el tacto de sus cabellos rozar por sus mejillas, ni la suave manta de rocío caer sobre las ramas. Tampoco sintió el canto de los grillos en plena oscuridad. Ni el resoplar de aquel caballo que dormía justo al lado de la cerca. Y cuando despertó, no oyó el aleteo de las mariposas volar escaleras abajo, ni tan siquiera la sinfonía de aquel pajarillo que, cada mañana, como de costumbre, hacía volverlo a la realidad, dejando aparcado tan sólo por unas horas aquel sueño recobrado la noche anterior. El alba de aquel día fue distinta, única en aquellos días. Le hizo sentirse incómodo, e intentó levantarse. Pero sus fuerzas flaquearon y no pudo más que sostenerse por unos segundos en el aire, antes de caer al suelo, mientras miraba fijamente el abismo de aquellos ojos pardos de aquella luna que le habían hecho perder por completo la cabeza.

Escritura automática.

2009-01-25T21:44:00.003Z

La luna es la música del amor; clin-clon.
Un sueño de lluvia bajo el calor de Italia; clon-clin.
Un perfume violeta con aroma de estrella.
Bajo las nubes luz naranja, chocolate. Holanda.
Una lluvia de fresa de esos ojos, de esos labios.
Una mouse de beso, amor y abrazo susurrando un nombre, Marina.
Una pasión como bufanda de vainilla y frambuesa, junto a un otoño de roble y violín.
La melancolía de aquella casa, esa estrella, aquella luna que sólo pide su música, con un sueño a las espaldas.

Reflejos.

2009-01-25T21:41:00.004Z

Corazón, tiempo.
Tiempo, corazón.
Siempre unidos, cogidos de la mano para atravesar juntos los baches de la vida. Pues, ¿qué sería de un corazón que no conociera tiempo?
Tiempo para querer, para odiar, tiempo para sentir. Sin tiempo no seríamos más que burdos muñecos, cuyos sentimientos estarían arraigados a la eternidad, a la monotonía. Sin embargo, el tiempo tiene esa magia que lo hace especial, esa luz, ese color.
Es caprichoso, más cuanto mejor más corto y cuanto peor más largo. Es un reflejo en el pupitre de una escuela; inalcanzable, implacable, real y subjetivo.

Sin tiempo.

2009-01-25T21:39:00.006Z

Con el más bello silencio rompió a llorar. Y fue entonces el comienzo. Su acto más sincero, su hecho más leal. Nunca antes había sentido aquella necesidad. Necesidad de dejar su alma en libertad, para así callar la mente y abrir el corazón. Un corazón podrido de latir y ya cansado de esperar. Y salió a la luz todo aquello que llevaba tiempo escondido. Era el momento que tanto había deseado, ese momento que tanto hubo imaginado y recreado, por fin llegó. Estaba preparado, aunque su frágil hilo de voz mostrase lo contrario.
Aquella enfermedad lo estaba consumiendo poco a poco, pero él estaba dispuesto a jugar su mejor mano y cambiar así las tornas de esa partida, que tiempo atrás hubiera dado por perdida.
Ahora veía salida, ahora estaba seguro incluso de sus más profundos sentimientos.
- Acércate, – le dijo dulcemente – puede que esta sea la última vez que pueda coger tu mano. La última vez que me sienta afortunado de ser yo quien se refleja en tu mirada. La última vez que me duerma con el aroma de tu perfume. Pero, ¿sabes? De lo que sí estoy seguro es que no será la última vez que te piense, que te extrañe cada vez que no estés, que te sienta en todos y cada uno de mis pensamientos. Porque no tengo lugar a dudas; eres, has sido y serás siempre aquella persona, aquel ser mágico, que ha sabido hacerme verdaderamente feliz y, sobre todo, que ha conseguido que vuelva a tener ganas de vivir. Sé que me queda muy poco tiempo, y no quería irme sin antes haberte dicho todo esto.
Entonces ella estrechó aún más su mano, se acercó a él y le dio el más cálido y profundo beso, el más perfecto, el último.
En aquel instante su corazón cesó, sus pulmones soltaron su último aliento y sus ojos permanecieron abiertos para no olvidar jamás aquel rostro que le devolvió la vida.

Cambia.

2009-01-25T21:36:00.006Z

Sigue creyéndote tu propio cuento. Sigue diciendo que tu vida no vale nada, que tu existencia es en vano. Sigue pensando que eres el único que padece, que sufre, que siente. Sigue ofuscado en esa falsa verdad, en ese “yo, me, mí, conmigo” que adquiere todo cuanto te rodea. Sigue creyendo que tu mundo no es sino una peonza que sigue estable, y en constante rotación, gracias a los soplos que tú exhalas.
Mientras tanto, otros se preocuparán de vivir cada instante que resta. Cada retazo de luz que se asome entre las persianas al amanecer será un soplo de aire fresco. Tú sigue menospreciando y manipulándolo todo, ya que pronto será ese todo el que te menosprecie y manipule. Date cuenta, no vayas a despertar cuando sea ya tarde. Aún no entiendo la frivolidad en tu mirada, ni que sigas viéndolo todo con esos ojos tan sumamente fríos…
¡Despierta!

Sólo sueños.

2009-01-25T20:37:00.009Z

Sigo creyendo en esas historias. Historias de uno e historias de dos. Aquellas que por mucho que pasen los años no cambiarán nunca. Relatos de un idilio, o quizá varios, donde el amor cobra un papel protagonista dejando en segundo plano la rabia y la traición. Cuentos que colgaron las alas en el país de Peter Pan.
Esas películas que te ponen la carne de gallina. Aquellas instantáneas cuya cámara quedó en el más viejo cajón. Y por creer, sigo queriendo creer en aquella mente inquieta, ansiosa por tan sólo cruzar una mirada, regalar un abrazo e incluso prestar un beso.
Quiero seguir siendo esa niña, que con el tiempo se dé cuenta y sea capaz de vivir su propio sueño. Un sueño bonito, o quizá no; alegre, aunque puede que triste, pero ante todo, real.